| LA MORT |
| CXXX |
| La Fin de la journée |
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Sous une lumière blafarde |
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Court, danse et se tord sans raison |
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La Vie, impudente et criarde. |
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Aussi, sitôt qu’à l’horizon |
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La nuit voluptueuse monte, |
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Apaisant tout, même la faim, |
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Effaçant tout, même la honte, |
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Le Poëte se dit : « Enfin ! |
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Mon esprit, comme mes vertèbres, |
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Invoque ardemment le repos ; |
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Le cœur plein de songes funèbres, |
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Je vais me coucher sur le dos |
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Et me rouler dans vos rideaux, |
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Ô rafraîchissantes ténèbres ! » |
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