| LA MORT |
| CXXIX |
| La Mort des artistes |
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Combien faut-il de fois secouer mes grelots |
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Et baiser ton front bas, morne Caricature ? |
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Pour piquer dans le but, de mystique nature, |
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Combien, ô mon carquois, perdre de javelots ? |
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Nous userons notre âme en de subtils complots, |
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Et nous démolirons mainte lourde armature, |
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Avant de contempler la grande Créature |
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Dont l’infernal désir nous remplit de sanglots ! |
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Il en est qui jamais n’ont connu leur Idole, |
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Et ces sculpteurs damnés et marqués d’un affront, |
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Qui vont te martelant la poitrine et le front, |
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N’ont qu’un espoir, étrange et sombre Capitole ! |
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C’est que la Mort, planant comme un soleil nouveau, |
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Fera s’épanouir les fleurs de leur cerveau ! |
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