| LA MORT |
| CXVIII |
| La Mort des pauvres |
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C’est la Mort qui console, hélas ! et qui fait vivre ; |
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C’est le but de la vie, et c’est le seul espoir |
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Qui, comme un élixir, nous monte et nous enivre, |
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Et nous donne le cœur de marcher jusqu’au soir ; |
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À travers la tempête, et la neige, et le givre, |
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C’est la clarté vibrante à notre horizon noir ; |
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C’est l’auberge fameuse inscrite sur le livre, |
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Où l’on pourra manger, et dormir, et s’asseoir ; |
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C’est un Ange qui tient dans ses doigts magnétiques |
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Le sommeil et le don des rêves extatiques, |
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Et qui refait le lit des gens pauvres et nus ; |
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C’est la gloire des Dieux, c’est le grenier mystique, |
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C’est la bourse du pauvre et sa patrie antique, |
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C’est le portique ouvert sur les Cieux inconnus ! |
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