| FLEURS DU MAL |
| CXXII |
| Un voyage à Cythère |
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Mon cœur, comme un oiseau, voltigeait tout joyeux |
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Et planait librement à l’entour des cordages ; |
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Le navire roulait sous un ciel sans nuages, |
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Comme un ange enivré du soleil radieux. |
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Quelle est cette île triste et noire ? — C’est Cythère, |
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Nous dit-on, un pays fameux dans les chansons, |
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Eldorado banal de tous les vieux garçons. |
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Regardez, après tout, c’est une pauvre terre. |
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— Île des doux secrets et des fêtes du cœur ! |
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De l’antique Vénus le superbe fantôme |
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Au-dessus de tes mers plane comme un arome, |
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Et charge les esprits d’amour et de langueur. |
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Belle île aux myrtes verts, pleine de fleurs écloses, |
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Vénérée à jamais par toute nation, |
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Où les soupirs des cœurs en adoration |
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Roulent comme l’encens sur un jardin de roses |
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Ou le roucoulement éternel d’un ramier ! |
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— Cythère n’était plus qu’un terrain des plus maigres, |
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Un désert rocailleux troublé par des cris aigres. |
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J’entrevoyais pourtant un objet singulier ! |
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Ce n’était pas un temple aux ombres bocagères, |
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Où la jeune prêtresse, amoureuse des fleurs, |
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Allait, le corps brûlé de secrètes chaleurs, |
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Entre-bâillant sa robe aux brises passagères ; |
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Mais voilà qu’en rasant la côte d’assez près |
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Pour troubler les oiseaux avec nos voiles blanches, |
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Nous vîmes que c’était un gibet à trois branches, |
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Du ciel se détachant en noir, comme un cyprès. |
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De féroces oiseaux perchés sur leur pâture |
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Détruisaient avec rage un pendu déjà mûr, |
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Chacun plantant, comme un outil, son bec impur |
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Dans tous les coins saignants de cette pourriture ; |
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Les yeux étaient deux trous, et du ventre effondré |
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Les intestins pesants lui coulaient sur les cuisses, |
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Et ses bourreaux, gorgés de hideuses délices, |
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L’avaient à coups de bec absolument châtré. |
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Sous les pieds, un troupeau de jaloux quadrupèdes, |
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Le museau relevé, tournoyait et rôdait ; |
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Une plus grande bête au milieu s’agitait |
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Comme un exécuteur entouré de ses aides. |
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Habitant de Cythère, enfant d’un ciel si beau, |
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Silencieusement tu souffrais ces insultes |
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En expiation de tes infâmes cultes |
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Et des péchés qui t’ont interdit le tombeau. |
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Ridicule pendu, tes douleurs sont les miennes ! |
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Je sentis, à l’aspect de tes membres flottants, |
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Comme un vomissement, remonter vers mes dents |
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Le long fleuve de fiel des douleurs anciennes ; |
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Devant toi, pauvre diable au souvenir si cher, |
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J’ai senti tous les becs et toutes les mâchoires |
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Des corbeaux lancinants et des panthères noires |
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Qui jadis aimaient tant à triturer ma chair. |
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— Le ciel était charmant, la mer était unie ; |
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Pour moi tout était noir et sanglant désormais, |
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Hélas ! et j’avais, comme en un suaire épais, |
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Le cœur enseveli dans cette allégorie. |
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Dans ton île, ô Vénus ! je n’ai trouvé debout |
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Qu’un gibet symbolique où pendait mon image… |
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— Ah ! Seigneur ! donnez-moi la force et le courage |
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De contempler mon cœur et mon corps sans dégoût ! |
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