FLEURS DU MAL |
CXX |
La Béatrice |
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Dans des terrains cendreux, calcinés, sans verdure, |
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Comme je me plaignais un jour à la nature, |
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Et que de ma pensée, en vaguant au hasard, |
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J’aiguisais lentement sur mon cœur le poignard, |
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Je vis en plein midi descendre sur ma tête |
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Un nuage funèbre et gros d’une tempête, |
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Qui portait un troupeau de démons vicieux, |
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Semblables à des nains cruels et curieux. |
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À me considérer froidement ils se mirent, |
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Et, comme des passants sur un fou qu’ils admirent, |
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Je les entendis rire et chuchoter entre eux, |
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En échangeant maint signe et maint clignement d’yeux : |
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— « Contemplons à loisir cette caricature |
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Et cette ombre d’Hamlet imitant sa posture, |
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Le regard indécis et les cheveux au vent. |
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N’est-ce pas grand’pitié de voir ce bon vivant, |
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Ce gueux, cet histrion en vacances, ce drôle, |
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Parce qu’il sait jouer artistement son rôle, |
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Vouloir intéresser au chant de ses douleurs |
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Les aigles, les grillons, les ruisseaux et les fleurs, |
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Et même à nous, auteurs de ces vieilles rubriques, |
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Réciter en hurlant ses tirades publiques ? » |
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J’aurais pu (mon orgueil aussi haut que les monts |
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Domine la nuée et le cri des démons) |
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Détourner simplement ma tête souveraine, |
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Si je n’eusse pas vu parmi leur troupe obscène, |
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Crime qui n’a pas fait chanceler le soleil ! |
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La reine de mon cœur au regard nonpareil, |
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Qui riait avec eux de ma sombre détresse |
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Et leur versait parfois quelque sale caresse. |
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