| FLEURS DU MAL |
| CXIX |
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C’est une femme belle et de riche encolure, |
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Qui laisse dans son vin traîner sa chevelure. |
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Les griffes de l’amour, les poisons du tripot, |
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Tout glisse et tout s’émousse au granit de sa peau. |
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Elle rit à la Mort et nargue la Débauche, |
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Ces monstres dont la main, qui toujours gratte et fauche, |
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Dans ses jeux destructeurs a pourtant respecté |
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De ce corps ferme et droit la rude majesté. |
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Elle marche en déesse et repose en sultane ; |
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Elle a dans le plaisir la foi mahométane, |
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Et dans ses bras ouverts, que remplissent ses seins, |
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Elle appelle des yeux la race des humains. |
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Elle croit, elle sait, cette vierge inféconde |
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Et pourtant nécessaire à la marche du monde, |
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Que la beauté du corps est un sublime don |
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Qui de toute infamie arrache le pardon. |
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Elle ignore l’Enfer comme le Purgatoire, |
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Et quand l’heure viendra d’entrer dans la Nuit noire, |
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Elle regardera la face de la Mort, |
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Ainsi qu’un nouveau-né, — sans haine et sans remord. |
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