| FLEURS DU MAL |
| CXVIII |
| La Fontaine de sang |
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Il me semble parfois que mon sang coule à flots, |
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Ainsi qu’une fontaine aux rhythmiques sanglots. |
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Je l’entends bien qui coule avec un long murmure, |
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Mais je me tâte en vain pour trouver la blessure. |
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À travers la cité, comme dans un champ clos, |
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Il s’en va, transformant les pavés en îlots, |
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Désaltérant la soif de chaque créature, |
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Et partout colorant en rouge la nature. |
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J’ai demandé souvent à des vins captieux |
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D’endormir pour un jour la terreur qui me mine ; |
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Le vin rend l’œil plus clair et l’oreille plus fine ! |
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J’ai cherché dans l’amour un sommeil oublieux ; |
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Mais l’amour n’est pour moi qu’un matelas d’aiguilles |
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Fait pour donner à boire à ces cruelles filles ! |
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