FLEURS DU MAL |
CXVI |
Femmes damnées |
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Comme un bétail pensif sur le sable couchées, |
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Elles tournent leurs yeux vers l’horizon des mers, |
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Et leurs pieds se cherchant et leurs mains rapprochées |
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Ont de douces langueurs et des frissons amers. |
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Les unes, cœurs épris des longues confidences, |
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Dans le fond des bosquets où jasent les ruisseaux, |
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Vont épelant l’amour des craintives enfances |
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Et creusent le bois vert des jeunes arbrisseaux ; |
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D’autres, comme des sœurs, marchent lentes et graves |
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À travers les rochers pleins d’apparitions, |
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Où saint Antoine a vu surgir comme des laves |
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Les seins nus et pourprés de ses tentations ; |
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Il en est, aux lueurs des résines croulantes, |
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Qui dans le creux muet des vieux antres païens |
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T’appellent au secours de leurs fièvres hurlantes, |
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Ô Bacchus, endormeur des remords anciens ! |
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Et d’autres, dont la gorge aime les scapulaires |
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Qui, recélant un fouet sous leurs longs vêtements, |
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Mêlent, dans le bois sombre et les nuits solitaires, |
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L’écume du plaisir aux larmes des tourments. |
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Ô vierges, ô démons, ô monstres, ô martyres, |
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De la réalité grands esprits contempteurs, |
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Chercheuses d’infini, dévotes et satyres, |
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Tantôt pleines de cris, tantôt pleines de pleurs, |
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Vous que dans votre enfer mon âme a poursuivies, |
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Pauvres sœurs, je vous aime autant que je vous plains, |
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Pour vos mornes douleurs, vos soifs inassouvies, |
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Et les urnes d’amour dont vos grands cœurs sont pleins ! |
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