| FLEURS DU MAL |
| CXII |
| La Destruction |
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Sans cesse à mes côtés s’agite le Démon |
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Il nage autour de moi comme un air impalpable ; |
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Je l’avale et le sens qui brûle mon poumon |
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Et l’emplit d’un désir éternel et coupable. |
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Parfois il prend, sachant mon grand amour de l’Art, |
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La forme de la plus séduisante des femmes, |
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Et, sous de spécieux prétextes de cafard, |
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Accoutume ma lèvre à des philtres infâmes. |
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Il me conduit ainsi, loin du regard de Dieu, |
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Haletant et brisé de fatigue, au milieu |
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Des plaines de l’Ennui, profondes et désertes, |
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Et jette dans mes yeux pleins de confusion |
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Des vêtements souillés, des blessures ouvertes, |
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Et l’appareil sanglant de la Destruction ! |
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