| TABLEAUX PARISIENS |
| CVI |
| Le Crépuscule du matin |
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La diane chantait dans les cours des casernes, |
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Et le vent du matin soufflait sur les lanternes. |
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C’était l’heure où l’essaim des rêves malfaisants |
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Tord sur leurs oreillers les bruns adolescents ; |
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Où, comme un œil sanglant qui palpite et qui bouge, |
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La lampe sur le jour fait une tache rouge ; |
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Où l’âme, sous le poids du corps revêche et lourd, |
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Imite les combats de la lampe et du jour. |
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Comme un visage en pleurs que les brises essuient, |
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L’air est plein du frisson des choses qui s’enfuient, |
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Et l’homme est las d’écrire et la femme d’aimer. |
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Les maisons çà et là commençaient à fumer. |
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Les femmes de plaisir, la paupière livide, |
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Bouche ouverte, dormaient de leur sommeil stupide ; |
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Les pauvresses, traînant leurs seins maigres et froids, |
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Soufflaient sur leurs tisons et soufflaient sur leurs doigts. |
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C’était l’heure où parmi le froid et la lésine |
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S’aggravent les douleurs des femmes en gésine ; |
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Comme un sanglot coupé par un sang écumeux |
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Le chant du coq au loin déchirait l’air brumeux ; |
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Une mer de brouillards baignait les édifices, |
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Et les agonisants dans le fond des hospices |
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Poussaient leur dernier râle en hoquets inégaux. |
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Les débauchés rentraient, brisés par leurs travaux. |
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L’aurore grelottante en robe rose et verte |
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S’avançait lentement sur la Seine déserte, |
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Et le sombre Paris, en se frottant les yeux, |
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Empoignait ses outils, vieillard laborieux. |
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