| TABLEAUX PARISIENS |
| CIII |
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La servante au grand cœur dont vous étiez jalouse, |
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Et qui dort son sommeil sous une humble pelouse, |
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Nous devrions pourtant lui porter quelques fleurs. |
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Les morts, les pauvres morts, ont de grandes douleurs, |
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Et quand Octobre souffle, émondeur des vieux arbres, |
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Son vent mélancolique à l’entour de leurs marbres, |
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Certe, ils doivent trouver les vivants bien ingrats, |
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De dormir, comme ils font, chaudement dans leurs draps, |
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Tandis que, dévorés de noires songeries, |
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Sans compagnon de lit, sans bonnes causeries, |
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Vieux squelettes gelés travaillés par le ver, |
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Ils sentent s’égoutter les neiges de l’hiver |
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Et le siècle couler, sans qu’amis ni famille |
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Remplacent les lambeaux qui pendent à leur grille. |
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Lorsque la bûche siffle et chante, si le soir, |
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Calme, dans le fauteuil je la voyais s’asseoir, |
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Si, par une nuit bleue et froide de décembre, |
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Je la trouvais tapie en un coin de ma chambre |
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Grave, et venant du fond de son lit éternel |
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Couver l’enfant grandi de son œil maternel, |
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Que pourrais-je répondre à cette âme pieuse, |
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Voyant tomber des pleurs de sa paupière creuse ? |
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