| TABLEAUX PARISIENS |
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| L’Amour du mensonge |
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Quand je te vois passer, ô ma chère indolente, |
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Au chant des instruments qui se brise au plafond |
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Suspendant ton allure harmonieuse et lente, |
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Et promenant l’ennui de ton regard profond ; |
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Quand je contemple, aux feux du gaz qui le colore, |
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Ton front pâle, embelli par un morbide attrait, |
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Où les torches du soir allument une aurore, |
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Et tes yeux attirants comme ceux d’un portrait, |
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Je me dis : Qu’elle est belle ! et bizarrement fraîche ! |
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Le souvenir massif, royale et lourde tour, |
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La couronne, et son cœur, meurtri comme une pêche, |
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Est mûr, comme son corps, pour le savant amour. |
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Es-tu le fruit d’automne aux saveurs souveraines ? |
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Es-tu vase funèbre attendant quelques pleurs, |
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Parfum qui fait rêver aux oasis lointaines, |
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Oreiller caressant, ou corbeille de fleurs ? |
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Je sais qu’il est des yeux, des plus mélancoliques, |
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Qui ne recèlent point de secrets précieux ; |
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Beaux écrins sans joyaux, médaillons sans reliques, |
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Plus vides, plus profonds que vous-mêmes, ô Cieux ! |
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Mais ne suffit-il pas que tu sois l’apparence, |
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Pour réjouir un cœur qui fuit la vérité ? |
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Qu’importe ta bêtise ou ton indifférence ? |
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Masque ou décor, salut ! J’adore ta beauté. |
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