TABLEAUX PARISIENS |
C |
Danse macabre |
À Ernest Christophe. |
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Fière, autant qu’un vivant, de sa noble stature, |
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Avec son gros bouquet, son mouchoir et ses gants, |
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Elle a la nonchalance et la désinvolture |
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D’une coquette maigre aux airs extravagants. |
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Vit-on jamais au bal une taille plus mince ? |
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Sa robe exagérée, en sa royale ampleur, |
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S’écroule abondamment sur un pied sec que pince |
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Un soulier pomponné, joli comme une fleur. |
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La ruche qui se joue au bord des clavicules, |
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Comme un ruisseau lascif qui se frotte au rocher, |
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Défend pudiquement des lazzi ridicules |
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Les funèbres appas qu’elle tient à cacher. |
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Ses yeux profonds sont faits de vide et de ténèbres, |
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Et son crâne, de fleurs artistement coiffé, |
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Oscille mollement sur ses frêles vertèbres. |
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— Ô charme d’un néant follement attifé ! |
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Aucuns t’appelleront une caricature, |
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Qui ne comprennent pas, amants ivres de chair, |
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L’élégance sans nom de l’humaine armature. |
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Tu réponds, grand squelette, à mon goût le plus cher ! |
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Viens-tu troubler, avec ta puissante grimace, |
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La fête de la Vie ? ou quelque vieux désir, |
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Éperonnant encor ta vivante carcasse, |
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Te pousse-t-il, crédule, au sabbat du Plaisir ? |
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Au chant des violons, aux flammes des bougies, |
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Espères-tu chasser ton cauchemar moqueur, |
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Et viens-tu demander au torrent des orgies |
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De rafraîchir l’enfer allumé dans ton cœur ? |
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Inépuisable puits de sottise et de fautes ! |
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De l’antique douleur éternel alambic ! |
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À travers le treillis recourbé de tes côtes |
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Je vois, errant encor, l’insatiable aspic. |
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Pour dire vrai, je crains que ta coquetterie |
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Ne trouve pas un prix digne de ses efforts ; |
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Qui, de ces cœurs mortels, entend la raillerie ? |
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Les charmes de l’horreur n’enivrent que les forts ! |
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Le gouffre de tes yeux, plein d’horribles pensées, |
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Exhale le vertige, et les danseurs prudents |
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Ne contempleront pas sans d’amères nausées |
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Le sourire éternel de tes trente-deux dents. |
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Pourtant, qui n’a serré dans ses bras un squelette, |
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Et qui ne s’est nourri des choses du tombeau ? |
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Qu’importe le parfum, l’habit ou la toilette ? |
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Qui fait le dégoûté montre qu’il se croit beau. |
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Bayadère sans nez, irrésistible gouge, |
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Dis donc à ces danseurs qui font les offusqués : |
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« Fiers mignons, malgré l’art des poudres et du rouge, |
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Vous sentez tous la mort ! Ô squelettes musqués, |
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Antinoüs flétris, dandys à face glabre, |
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Cadavres vernissés, lovelaces chenus, |
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Le branle universel de la danse macabre |
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Vous entraîne en des lieux qui ne sont pas connus ! |
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Des quais froids de la Seine aux bords brûlants du Gange, |
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Le troupeau mortel saute et se pâme, sans voir |
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Dans un trou du plafond la trompette de l’Ange |
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Sinistrement béante ainsi qu’un tromblon noir |
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En tout climat, sous ton soleil, la Mort t’admire |
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En tes contorsions, risible Humanité, |
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Et souvent, comme toi, se parfumant de myrrhe, |
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Mêle son ironie à ton insanité ! » |
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