| TABLEAUX PARISIENS |
| XCIX |
| Le Jeu |
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Dans des fauteuils fanés des courtisanes vieilles, |
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Pâles, le sourcil peint, l’œil câlin et fatal, |
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Minaudant, et faisant de leurs maigres oreilles |
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Tomber un cliquetis de pierre et de métal ; |
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Autour des verts tapis des visages sans lèvre, |
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Des lèvres sans couleur, des mâchoires sans dent, |
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Et des doigts convulsés d’une infernale fièvre, |
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Fouillant la poche vide ou le sein palpitant ; |
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Sous de sales plafonds un rang de pâles lustres |
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Et d’énormes quinquets projetant leurs lueurs |
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Sur des fronts ténébreux de poëtes illustres |
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Qui viennent gaspiller leurs sanglantes sueurs ; |
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Voilà le noir tableau qu’en un rêve nocturne |
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Je vis se dérouler sous mon œil clairvoyant. |
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Moi-même, dans un coin de l’antre taciturne, |
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Je me vis accoudé, froid, muet, enviant, |
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Enviant de ces gens la passion tenace, |
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De ces vieilles putains la funèbre gaîté, |
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Et tous gaillardement trafiquant à ma face, |
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L’un de son vieil honneur, l’autre de sa beauté ! |
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Et mon cœur s’effraya d’envier maint pauvre homme |
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Courant avec ferveur à l’abîme béant, |
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Et qui, soûl de son sang, préférerait en somme |
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La douleur à la mort et l’enfer au néant ! |
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