| TABLEAUX PARISIENS |
| XCVI |
| À une passante |
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La rue assourdissante autour de moi hurlait. |
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Longue, mince, en grand deuil, douleur majestueuse, |
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Une femme passa, d’une main fastueuse |
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Soulevant, balançant le feston et l’ourlet ; |
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Agile et noble, avec sa jambe de statue. |
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Moi, je buvais, crispé comme un extravagant, |
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Dans son œil, ciel livide où germe l’ouragan, |
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La douceur qui fascine et le plaisir qui tue. |
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Un éclair… puis la nuit ! — Fugitive beauté |
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Dont le regard m’a fait soudainement renaître, |
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Ne te verrai-je plus que dans l’éternité ? |
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Ailleurs, bien loin d’ici ! trop tard ! jamais peut-être ! |
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Car j’ignore où tu fuis, tu ne sais où je vais, |
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Ô toi que j’eusse aimée, ô toi qui le savais ! |
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