| SPLEEN ET IDÉAL |
| IX |
| Le Mauvais Moine |
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Les cloîtres anciens sur les grandes murailles |
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Étalaient en tableaux la sainte Vérité, |
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Dont l’effet, réchauffant les pieuses entrailles, |
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Tempérait la froideur de leur austérité. |
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En ces temps où du Christ florissaient les semailles, |
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Plus d’un illustre moine, aujourd’hui peu cité, |
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Prenant pour atelier le champ des funérailles, |
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Glorifiait la Mort avec simplicité. |
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— Mon âme est un tombeau que, mauvais cénobite, |
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Depuis l’éternité je parcours et j’habite ; |
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Rien n’embellit les murs de ce cloître odieux. |
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Ô moine fainéant ! quand saurai-je donc faire |
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Du spectacle vivant de ma triste misère |
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Le travail de mes mains et l’amour de mes yeux ? |
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