| Au Lecteur |
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La sottise, l’erreur, le péché, la lésine, |
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Occupent nos esprits et travaillent nos corps, |
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Et nous alimentons nos aimables remords, |
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Comme les mendiants nourrissent leur vermine. |
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Nos péchés sont têtus, nos repentirs sont lâches ; |
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Nous nous faisons payer grassement nos aveux, |
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Et nous rentrons gaîment dans le chemin bourbeux, |
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Croyant par de vils pleurs laver toutes nos taches. |
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Sur l’oreiller du mal c’est Satan Trismégiste |
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Qui berce longuement notre esprit enchanté, |
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Et le riche métal de notre volonté |
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Est tout vaporisé par ce savant chimiste. |
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C’est le Diable qui tient les fils qui nous remuent ! |
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Aux objets répugnants nous trouvons des appas ; |
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Chaque jour vers l’Enfer nous descendons d’un pas, |
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Sans horreur, à travers des ténèbres qui puent. |
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Ainsi qu’un débauché pauvre qui baise et mange |
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Le sein martyrisé d’une antique catin, |
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Nous volons au passage un plaisir clandestin |
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Que nous pressons bien fort comme une vieille orange. |
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Serré, fourmillant, comme un million d’helminthes, |
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Dans nos cerveaux ribote un peuple de Démons, |
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Et, quand nous respirons, la Mort dans nos poumons |
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Descend, fleuve invisible, avec de sourdes plaintes. |
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Si le viol, le poison, le poignard, l’incendie, |
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N’ont pas encor brodé de leurs plaisants dessins |
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Le canevas banal de nos piteux destins, |
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C’est que notre âme, hélas ! n’est pas assez hardie. |
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Mais parmi les chacals, les panthères, les lices, |
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Les singes, les scorpions, les vautours, les serpents, |
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Les monstres glapissants, hurlants, grognants, rampants, |
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Dans la ménagerie infâme de nos vices, |
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Il en est un plus laid, plus méchant, plus immonde ! |
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Quoiqu’il ne pousse ni grands gestes ni grands cris, |
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Il ferait volontiers de la terre un débris |
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Et dans un bâillement avalerait le monde ; |
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C’est l’Ennui ! — L’œil chargé d’un pleur involontaire, |
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Il rêve d’échafauds en fumant son houka. |
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Tu le connais, lecteur, ce monstre délicat, |
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— Hypocrite lecteur, — mon semblable, — mon frère ! |
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