| Le Cid |
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À Georges Landry.
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Un soir, dans la Sierra, passait Campéador ; |
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Sur sa cuirasse d'or le soleil mirait l'or |
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Des derniers flamboiements d'une soirée ardente |
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Et semblait du héros la splendeur flamboyante ! |
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Il n'était qu'or partout, du cimier aux talons ; |
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L'or des cuissards froissait l'or des caparaçons ; |
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Des rubis grenadins faisaient feu sur son casque. |
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Mais ses yeux en faisaient plus encor sous son masque… |
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Superbe, et de loisir, il allait sans pareil, |
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Et n'ayant rien à battre, il battait le soleil ! |
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Et les pâtres perchés aux rampes des montagnes, |
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Se le montraient flambant, au loin dans les campagnes, |
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Comme une tour de feu, ce grand cavalier d'or, |
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Et disaient : « C'est saint Jacque ou bien Campéador, » |
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Confondant tous les deux dans une même gloire, |
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L'un pour mieux l'admirer, l'autre pour mieux y croire. |
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Or, comme il passait là, magnifique et puissant, |
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Et calme, et grave, et lent, le radieux passant |
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Entendit dans le creux d'un ravin solitaire, |
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Une voix qui semblait, triste, sortir de terre ! |
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Et c'était, étendu sur le sol, un lépreux, |
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Une immondice humaine, un monstre, un être affreux, |
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Les deux pieds du cheval, se dressant en arrière, |
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Dont l'aspect fit lever tout droit dans la poussière, |
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S'ils touchaient à cet être, en resteraient souillés |
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Comme s'il eût compris que les fers de ses pieds, |
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Cependant le héros, dans sa splendeur d'archange, |
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Et qu'il ne pourrait plus en essuyer la fange ; |
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Inclinant son panache éclatant, aperçut |
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Le hideux malandrin, sale et vil, le rebut |
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Du haut de son cheval cabré, comme d'un trône, |
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Du monde, — il lui tendit noblement son aumône, |
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Qui la lui demandait au nom de Jésus-Christ ! |
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A ce lépreux impur, contagieux maudit, |
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C'est alors qu'on put voir une chose touchante : |
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Allongeant vers le Cid sa main pulvérulente, |
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Le lépreux accroupi se mit sur ses genoux, |
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Surpris — le repoussé — de voir un homme doux |
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Ne pas montrer l'horreur qu'inspirait sa présence |
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Et touché dans le cœur de voir cette pitié, |
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Il osa, lui, le vil, l'affreux, l'humilié, |
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Et ne pas l'écarter du bois dur de sa lance ; |
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Dans un de ces élans plus forts que la nature, |
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Au gantelet d'acier coller sa bouche impure. |
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Le malheureux savait qu'il pouvait appuyer, |
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Sans lui donner son mal, sur le brillant acier, |
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Le mouiller de sa lèvre, y traîner son haleine. |
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Lui qui n'avait jamais baisé de main humaine |
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Et qui donnait la mort d'un seul attouchement, |
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Vautra son front dartreux sur l'acier de ce gant, |
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Et le Cid le laissa très tranquillement faire, |
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Sans dédain, sans dégoût, sans haine, sans colère ; |
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Immobile, il restait le grand Campéador ! |
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Que pouvait-il penser sous le grillage d'or |
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De son casque en rubis, quand il vit cette audace ? |
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Quel sentiment passa sous l'or de sa cuirasse ? |
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Mais il fixa longtemps le lépreux, — puis, soudain, |
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Il arracha son gant et lui donna la main. |
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