| L'Échanson |
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À Clary.
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Tu ne sais pas, Clary, quand, heureuse, ravie, |
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Tu me tends ton épaule et ton front tour à tour, |
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Que dans la double coupe où je puise la vie |
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Il est un autre goût que celui de l'amour… |
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Ô ma chère Clary, tu ne sais pas sans doute |
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Qu'il est derrière nous un funèbre Échanson |
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Dont la main doit verser d'abord, goutte par goutte, |
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Dans tout amour un froid poison. |
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Dès que nous nous aimons, cet Échanson terrible |
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Apparaît, — et grandit, comme un spectre fatal ; |
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Il ne nous quitte plus… présent, quoique invisible, |
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De l'amour partagé mystérieux vassal. |
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Partout où nous allons, comme un sinistre Page, |
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Il s'attache à nos pas, il se tient à nos flancs, |
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Et l'horrible poison que d'abord il ménage |
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Bientôt il le verse à torrents ! |
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Il le verse et l'on boit… Dans les yeux qu'on adore |
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Du poison répandu naissent, hélas ! des pleurs ; |
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Ils coulent ; on les boit ; — mais lui, lui, verse encore, |
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Et le poison cruel a filtré dans nos cœurs ! |
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Il verse ; — et le baiser se glace aux lèvres pures ; |
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Il verse ; — et tout périt des plus fraîches amours ! |
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Mais, comme indifférent à tant de flétrissures, |
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L'Empoisonneur verse toujours !… |
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Ne l'as-tu jamais vu, ce pâle et noir Génie |
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Qui naît avec l'amour pour le faire mourir ? |
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N'as-tu jamais senti se glisser dans ta vie |
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Le poison qui, plus tard, doit si bien la flétrir ? |
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N'as-tu jamais senti, sur tes lèvres avides, |
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De l'Échanson de mort le philtre affreux passer ?… |
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Car le jour n'est pas loin peut-être où, les mains vides, |
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Il n'aura plus rien à verser ! |
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Et quand ce jour-là vient tout est fini pour l'âme ; |
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Tous les regrets sont vains, tous les pleurs superflus ! |
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L'amant n'est plus qu'un homme, et l'amante une femme, |
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Et ceux qui s'aimaient tant, hélas ! ne s'aiment plus ! |
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Une clarté jaillit, une clarté cruelle, |
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Qui montre les débris du cœur brisé, vaincu ; |
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« Ce n'est plus toi ! » dit-il. — « Ce n'est plus toi ! » dit-elle |
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Le masque tombe, et l'on s'est vu. |
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Ô ma pauvre Clary, ma fidèle maîtresse, |
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Nous verrons-nous un jour ainsi (destin jaloux !), |
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Sans ce masque divin que nous met la jeunesse, |
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Masque d'illusions, cent fois plus beau que nous ? |
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Verrons-nous, ma Clary, — grand Dieu ! faut-il le croire ? — |
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Le noir Empoisonneur entre nous quelque jour, |
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Tout prêt à nous verser, à nous tout prêts à boire, |
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L'effroyable ennui de l'amour ? |
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Hélas ! c'est déjà fait… j'ai bu du froid breuvage |
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Que l'Échanson de mort verse, — et qu'il faut tarir ; |
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Et j'ai senti, Clary, chaque jour davantage, |
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Que je l'épuiserais sans pouvoir en mourir ! |
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S'il t'est doux de m'aimer, préserve ta tendresse, |
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Ne bois pas que bien tard, bien longtemps après moi ! |
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Et rêve encor l'amour du cœur qui te délaisse… |
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Du triste cœur qui fut à toi ! |
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