| À Roger de Beauvoir |
| en lui envoyant la Bague d'Annibal |
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Poète de cape et d'épée |
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À qui n'a jamais résisté |
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Ni la Muse ni la Beauté, |
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Ni la Grâce désoccupée, |
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Thaumaturge d'amour, qui peux d'une poupée |
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Faire un démon de volupté ! |
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Tu redemandes cette histoire |
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Qu'aux temps si fous de mon passé |
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J'écrivis, un soir, de mémoire, |
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Avec de l'encre rose et noire, |
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Et la gaieté d'un cœur brisé. |
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Revois ce portrait d'une femme |
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Dont le sourire était mortel, |
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Argile inaccessible aux chaleurs dé la flamme, |
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Corps charmant, mais vide d'une âme… |
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C'est de la vengeance… au pastel ! |
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Une vengeance… faible chose ! |
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Qui ne rachète rien des maux qu'on a soufferts ! |
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Elle s'énerve dans ma prose… |
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Mais comme un fort poison dans des parfums de rose, |
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Elle enivrerait dans tes vers ! |
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