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Oh ! pourquoi voyager ? as-tu dit. C'est que l'âme |
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Se prend de longs ennuis et partout et toujours ; |
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C'est qu'il est un désir, ardent comme une flamme, |
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Qui, nos amours éteints, survit à nos amours ! |
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C'est qu'on est mal ici ! — Comme les hirondelles, |
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Un vague instinct d'aller nous dévore à mourir ; |
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C'est qu'à nos cœurs, mon Dieu ! vous avez mis des ailes. |
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Voilà pourquoi je veux partir ! |
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C'est que le cœur hennit en pensant aux voyages, |
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Plus fort que le coursier qui sellé nous attend ; |
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C'est qu'il est dans le nom des plus lointains rivages |
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Des charmes sans pareils pour celui qui l'entend ; |
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Irrésistible appel, ranz des vaches pour l'âme |
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Qui cherche son pays perdu — dans l'avenir ; |
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C'est fier comme un clairon, doux comme un chant de femme. |
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Voilà pourquoi je veux partir ! |
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C'est que toi, pauvre enfant, et si jeune et si belle, |
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Qui vivais près de nous et couchais sur nos cœurs, |
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Tu n'as pas su dompter cette force rebelle |
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Qui nous jeta vers toi pour nous pousser ailleurs ! |
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Tu n'as plus de mystère au fond de ton sourire, |
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Nous le connaissons trop pour jamais revenir ; |
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La chaîne des baisers se rompt, — l'amour expire… |
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Voilà pourquoi je veux partir ! |
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En vain, tout en pleurant, la femme qui nous aime |
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Viendrait à notre épaule agrafer nos manteaux, |
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Nous resterions glacés à cet instant suprême ; |
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A trop couler pour nous des pleurs ne sont plus beaux. |
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Nous n'entendrions plus cette voix qui répète : |
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« Oh ! pourquoi voyager ? » dans un tendre soupir, |
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Et nous dirions adieu sans retourner la tête. |
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Voilà pourquoi je veux partir ! |
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Oh ! ne m'accuse pas ; accuse la nature, |
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Accuse Dieu plutôt, — mais ne m'accuse pas ! |
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Est-ce ma faute, à moi, si dans la vie obscure |
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Mes yeux ont soif de jour, mes pieds ont soif de pas ? |
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Si je n'ai pu rester à languir sur ta couche, |
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Si tes bras m'étouffaient sans me faire mourir, |
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S'il me fallait plus d'air qu'il n'en peut dans ta bouche |
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Voilà pourquoi je veux partir ! |
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Pourquoi ne pouvais-tu suffire à ma pensée |
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Et tes yeux n'être plus que mes seuls horizons ? |
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Pourquoi ne pas cacher ma tête reposée |
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Sous les abris d'or pur de tes longs cheveux blonds ? |
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Comme la jeune épouse endormie à l'aurore, |
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La fleur d'amour, comme elle, au soir va se rouvrir… |
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Mais si l'amour n'est plus, pourquoi de l'âme encore ? |
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Voilà pourquoi je veux partir ! |
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Tu ne la connais pas, cette vie ennuyée, |
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Lasse de pendre au mât, avide d'ouragan. |
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Toi, tu restes toujours, sur ton coude appuyée, |
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A voir stagner la tienne ainsi qu'un bel étang. |
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Restes-y ! Mon amour fut l'ombre d'un nuage |
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Sur l'étang ; — le soleil y reviendra frémir ! |
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Tu ne garderas pas trace de mon passage… |
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Voilà pourquoi je veux partir ! |
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Ô coupe de vermeil où j'ai puisé la vie, |
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Je ne t'emporte pas dans mon sein tout glacé ! |
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Reste derrière moi, reste à demi remplie, |
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Offrande à l'avenir et débris du passé. |
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Je peux boire à présent, sans que trop il m'en coûte, |
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Un breuvage moins doux et moins prompt à tarir, |
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Dans le creux de mes mains, aux fossés de la route… |
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Voilà pourquoi je veux partir ! |
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Mais, si c'est t'offenser que partir, oh ! pardonne ; |
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Quoique de ces douleurs dont tu n'eus point ta part, |
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Rien, hélas ! (et pourtant autrefois tu fus bonne !) |
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Ne saurait racheter le crime du départ. |
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Pourquoi t'associerais-je à mon triste voyage ? |
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Lorsque tu le pourrais, oserais-tu venir ? |
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Plus sombre que Lara, je n'aurai point de page… |
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Voilà pourquoi je veux partir ! |
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Et qu'importe un pardon ! — Innocent ou coupable, |
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On n'est jamais fidèle ou parjure à moitié ; |
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Le cœur, sans être dur, demeure inébranlable, |
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Et l'oubli lui vaut mieux qu'une vaine pitié. |
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Ah ! l'oubli ! quel repos quand notre âme est lassée ! |
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Endors-toi dans ses bras, sans rêver ni souffrir… |
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Je ne veux rien de toi… pas même une pensée ! |
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Voilà pourquoi je veux partir ! |
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Car il est, tu le sais, ô femme abandonnée, |
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Un voyageur plus vieux, plus sans pitié que moi, |
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Et ce n'est pas un jour, quelques mois, une année, |
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Mais c'est tout qu'il doit prendre, aux autres comme à toi ! |
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Tel que des épis d'or sciés d'un bras avide, |
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Il prend beauté, bonheur, et jusqu'au souvenir, |
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Fait sa gerbe et s'en va du champ qu'il laisse aride… |
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Voilà pourquoi je veux partir ! |
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Oui ! partir avant lui, partir avant qu'il vienne ! |
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Te laisser belle encor sous tes pleurs répandus, |
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Ne pas chercher ta main qui froidit dans la mienne, |
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Et, sous un front terni, tes yeux, astres perdus ! |
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N'eût-on que le respect de celle qui fut belle |
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Il faudrait s'épargner de la voir se flétrir, |
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Puisque Dieu ne veut pas qu'elle soit immortelle ! |
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Voilà pourquoi je veux partir ! |
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