| À Valognes |
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Ex imo.
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C'était dans la ville adorée, |
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Sarcophage pour moi des premiers souvenirs, |
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Où tout enfant j'avais, en mon âme enivrée, |
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Rêvé ces bonheurs fous qui restent des désirs ! |
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C'était là… qu'une après-midi, dans une rue, |
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Dont un soleil d'août, de sa lumière drue, |
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Frappait le blanc pavé désert, — qu'elle passa, |
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Et qu'en moi, sur ses pas, tout mon cœur s'élança ! |
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Elle passa, charmante à n'y pas croire, |
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Car ils la disent laide ici, — stupide gent ! |
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Tunique blanche au vent sur une robe noire, |
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Elle était pour mes jeux comme un vase élégant, |
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Incrusté d'ébène et d'ivoire ! |
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Je la suivis… — Ton cœur ne t'a pas dit tout bas |
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Que quelqu'un te suivait, innocente divine, |
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Et mettait… mettait, pas pour pas, |
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Sa botte où tombait ta bottine ?… |
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Qui sait ? Dieu te sculpta peut-être pour l'amour, |
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Ô svelte vase humain, élancé sur ta base ! |
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Pourquoi donc n'es-tu pas, ô vase ! |
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L'urne de ce cœur mort que tu fis battre un jour ! |
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