| A Olympio |
C'est peu qu'avec son lait une mère amazone
M'ait fait sucer encor cet orgueil qui t'étonne.
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Racine.
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O poëte ! courbé sur mon œuvre lyrique, |
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Ambitieux du ciel, |
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Je veux savoir par moi la hauteur chimérique |
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Où peut monter Babel. |
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Je ferai fourmiller dans mes architectures, |
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Tenace en mon dessein, |
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Le chœur éblouissant des mille créatures |
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Qui vivent dans mon sein. |
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Je veux voir de mes yeux l'Olympe dont la neige |
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Blanchit le front chenu, |
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Et les Grâces que suit Éros, riant cortège, |
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Folâtrer le sein nu ! |
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Comme dans les combats du superbe Encelade, |
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Ardent comme un lion, |
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Si ce n'est point assez d'Ossa pour l'escalade, |
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J'y mettrai Pélion. |
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J'irai jusques au ciel, dans ses voûtes profondes, |
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Lui voler pour mes vers |
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Le rhythme qu'en dansant chantent en chœur les mondes |
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Qui forment l'univers. |
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Je boirai le nectar de la force première, |
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Et dans la main du dieu, |
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Impassible titan, chercheur de la lumière, |
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J'irai voler le feu. |
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Alors, vous que j'ai faits et d'une fange vile |
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Et de ce qui m'est cher, |
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Vous vivrez de ma vie, ô colosses d'argile, |
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Et vous vous ferez chair ! |
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Vous vivrez, ô mes fils ! et comme d'un jeune arbre |
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On secouerait les fleurs, |
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Moi je ferai couler avec mon doigt de marbre |
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Votre sang et vos pleurs. |
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Comme une floraison par le printemps hâtée, |
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Par l'effort de mon bras |
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Tu sortiras du bloc, ô jeune Galatée ! |
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Et tu me souriras ! |
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Moi-même dans tes yeux j'allumerai l'étoile |
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D'or et de diamant, |
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Et, père enorgueilli, je te tiendrai sans voile |
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Sous mes lèvres d'amant ! |
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Car je me sens élu pour ton amour étrange |
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Qui me cherche et me fuit. |
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J'ai le cœur de Jacob, et je puis avec l'Ange |
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Lutter toute une nuit. |
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La Muse me sait fort, et m'est souvent prodigue |
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De ses âpres baisers, |
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Qui font que l'impuissant décroise de fatigue |
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Ses bras martyrisés. |
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Toi qu'elle aime, ô poëte, à qui la voix de l'Ode |
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En ton berceau parlait ! |
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Toi que, petit enfant, la fille d'Hésiode |
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A nourri de son lait ! |
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Victorieux lutteur, qui tiens en main la palme, |
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Qui, déjà radieux, |
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Le front ceint de laurier, trônes dans le bleu calme |
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Pareil aux demi-dieux ! |
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Si je te parle ainsi de la Déesse, ô maître ! |
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C'est que dans ce moment, |
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A la face du ciel, toi seul et moi peut-être |
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L'aimons sincèrement. |
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Mai 1845.
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