| L'Âme de la Lyre |
Fille des hommes, je suis une parcelle de
l'esprit de Dieu. Cette Lyre est mon corps.
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George Sand.
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Quand le premier sculpteur eut achevé la Lyre |
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Et caché dans son sein les chants harmonieux ; |
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Ouvrier sans défaut, lorsqu'il eut fait sourire |
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Parmi ses ornements les figures des Dieux, |
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Et qu'il eut couronné l'instrument de martyre |
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Avec le vert rameau d'un laurier radieux ; |
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L'indomptable Titan, à son désir fidèle, |
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Qui, tout brûlant encor, vers la voûte éternelle |
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Une seconde fois, tentait de s'envoler, |
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Fit, pareil au vautour qui devait l'immoler, |
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Tomber sur le chef-d'œuvre une blanche étincelle |
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Du feu resplendissant qu'il venait de voler. |
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C'est l'âme de la Lyre ; à notre âme invisible |
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Elle se plaint souvent loin du monde réel, |
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Souvent, dans une étreinte amoureuse et terrible, |
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Vient la brûler aux feux de son œil immortel ; |
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Et, captive à jamais dans le rhythme inflexible, |
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Elle aspire sans cesse à remonter au ciel. |
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Elle meurt du désir qui toujours la dévore |
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Dans la froide prison des mètres et des vers, |
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Et tâche, l'œil perdu parmi les cieux ouverts, |
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D'entendre encor la voix de cet archet sonore |
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Qui, si loin du désert où ses chants vont éclore, |
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Mène dans l'infini le chœur de l'univers. |
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Juin 1845.
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