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Dans le vieux cimetière, où cette chaude pluie |
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Sur l'aubépine en fleurs |
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A versé, dans un flot que le soleil essuie, |
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Des parfums et des pleurs ; |
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Au coucher du soleil, dans le vieux cimetière |
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Où, sur chaque tombeau, |
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Des bouquets de rayons empourprent l'humble pierre, |
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Entrons, il y fait beau ! |
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Le ciel, bariolé par la métamorphose |
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De son limpide azur, |
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Borde joyeusement d'écume grise et rose |
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Son grand lac d'un bleu pur. |
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Puisqu'ils vivent encor dans ces riants calices |
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De soleil amoureux, |
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Les morts qui sont couchés dans ce lieu de délices, |
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Ils doivent être heureux ! |
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Leur âme nous parfume, et la grande Nature, |
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Si pleine de raison, |
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A fait avec leurs corps tombés en pourriture |
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Sa belle floraison. |
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Oui, c'est d'eux que nous vient cette ombre douce et triste ; |
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Et ce sont eux encor |
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Ces bouquets de corail, ces thyrses d'améthyste, |
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Ces riches grappes d'or ! |
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Ce sont eux ces rosiers aux mille roses blanches |
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Et ces amaryllis, |
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Et ce bleuet céleste et ces tendres pervenches, |
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Et ce sont eux ces lys ! |
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De même la Nature, avec mélancolie, |
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Jusqu'au matin vermeil |
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Laisse la vaine cendre en nous ensevelie |
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Pourrir loin du soleil ; |
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Haine, douleur, néant de la gloire et du crime, |
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Illusion d'un jour ; |
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Et, baignant de rayons tout ce fumier sublime, |
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Elle en fait de l'amour ! |
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Mai 1845.
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