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Toute cette nuit nous avons |
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Relu le vieil ami Shakspere |
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Aux beaux endroits que nous savons, |
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Et voici que la nuit expire. |
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Nous avons longtemps veillé, mais |
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Nous lisions le poëte unique, |
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Et la sombre nuit n'eut jamais |
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Plus d'étoiles à sa tunique. |
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Phœbé, qu'en riant nous troublons, |
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Va s'enfuir, et le jour va naître, |
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Et ma voisine aux cheveux blonds |
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Viendra se mettre à sa fenêtre. |
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Ah ! lorsque vous allez venir, |
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Ma voisine, en jupe de toile, |
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Nous ne suivrons du souvenir |
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Aucun beau vers, aucune étoile. |
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Vous apparaîtrez comme un lys, |
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Avec votre guimpe croisée, |
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Au milieu des volubilis |
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Qui couronnent votre croisée ; |
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Et nous, nous analyserons, |
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Sans redouter qu'elle nous mente, |
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Sous son rideau de liserons |
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Votre tête simple et charmante. |
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Avril 1843.
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