| Le Démêloir |
Quelle est celle-ci qui s'avance
comme l'Aurore lorsqu'elle se lève,
qui est belle comme la Lune et
éclatante comme le Soleil,
et qui est terrible comme une
armée rangée en bataille ?
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Cantique des cantiques.
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Je sais qu'elle est pareille aux Anges de lumière. |
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Elle a des rayons d'astre éclos sous sa paupière, |
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Et je vois aux candeurs de son pied calme et pur |
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Qu'il a marché longtemps sur les tapis d'azur. |
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Sa bouche harmonieuse et de charme inondée |
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Semble, à son doux parfum de roses de Judée, |
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Avoir vidé la coupe aux noces de Cana, |
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Et chanté dans les cieux le Salve Regina. |
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Mais ces tempes de marbre et ce sourcil farouche, |
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La superbe fierté du front et de la bouche, |
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Ces rougeurs, ce duvet pleins de défis mordants, |
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L'insolente fraîcheur de ces tons discordants, |
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Ces ongles lumineux et ces dents de tigresse |
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A des instants furtifs trahissent la Déesse. |
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Quand, pareille aux Vénus que je chante en mes vers, |
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Sous un grand démêloir d'écaille aux reflets verts |
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Elle fait ruisseler, en sortant de l'alcôve, |
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Cette ample chevelure à l'or sanglant et fauve, |
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Quand ses mains de statue achèvent d'y verser |
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Le flot d'huile épandu, le soleil fait glisser |
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Sur ces âpres trésors, qu'à loisir elle baigne, |
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Un rayon rose au bout de chaque dent du peigne. |
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Février 1844.
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