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Chère, voici le mois de mai, |
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Le mois du printemps parfumé |
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Qui, sous les branches, |
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Fait vibrer des sons inconnus, |
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Et couvre les seins demi-nus |
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De robes blanches. |
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Voici la saison des doux nids, |
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Le temps où les cieux rajeunis |
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Sont tout en flamme, |
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Où déjà, tout le long du jour, |
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Le doux rossignol de l'amour |
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Chante dans l'âme. |
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Ah ! de quels suaves rayons |
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Se dorent nos illusions |
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Les plus chéries, |
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Et combien de charmants espoirs |
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Nous jettent dans l'ombre des soirs |
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Leurs rêveries ! |
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Parmi nos rêves à tous deux, |
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Beaux projets souvent hasardeux |
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Qui sont les mêmes, |
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Songes pleins d'amour et de foi |
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Que tu dois avoir comme moi, |
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Puisque tu m'aimes ; |
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Il en est un seul plus aimé. |
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Tel meurt un zéphyr embaumé |
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Sur votre bouche, |
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Telle, par une ardente nuit, |
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De quelque Séraphin, sans bruit, |
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L'aile vous touche. |
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Camille, as-tu rêvé parfois |
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Qu'à l'heure où s'éveillent les bois |
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Et l'alouette, |
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Où Roméo, vingt fois baisé, |
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Enjambe le balcon brisé |
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De Juliette, |
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Nous partons tous les deux, tout seuls ? |
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Hors Paris, dans les grands tilleuls |
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Un rayon joue ; |
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L'air sent les lilas et le thym, |
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La fraîche brise du matin |
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Baise ta joue. |
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Après avoir passé tout près |
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De vastes ombrages, plus frais |
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Qu'une glacière |
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Et tout pleins de charmants abords, |
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Nous allons nous asseoir aux bords |
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De la rivière. |
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L'eau frémit, le poisson changeant |
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Émaille la vague d'argent |
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D'écailles blondes ; |
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Le saule, arbre des tristes vœux, |
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Pleure, et baigne ses longs cheveux |
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Parmi les ondes. |
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Tout est calme et silencieux. |
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Étoiles que la terre aux cieux |
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A dérobées, |
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On voit briller d'un éclat pur |
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Les corsages d'or et d'azur |
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Des scarabées. |
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Nos yeux s'enivrent, assouplis, |
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A voir l'eau dérouler les plis |
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De sa ceinture. |
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Je baise en pleurant tes genoux, |
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Et nous sommes seuls, rien que nous |
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Et la nature ! |
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Tout alors, les flots enchanteurs, |
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L'arbre ému, les oiseaux chanteurs |
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Et les feuillées, |
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Et les voix aux accords touchants |
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Que le silence dans les champs |
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Tient éveillées, |
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La brise aux parfums caressants, |
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Les horizons éblouissants |
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De fantaisie, |
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Les serments dans nos cœurs écrits, |
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Tout en nous demande à grands cris |
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La Poésie. |
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Nous sommes heureux sans froideur. |
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Plus de bouderie ou d'humeur |
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Triste ou chagrine ; |
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Tu poses d'un air triomphant |
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Ta petite tête d'enfant |
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Sur ma poitrine ; |
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Tu m'écoutes, et je te lis, |
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Quoique ta bouche aux coins pâlis |
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S'ouvre et soupire, |
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Quelques stances d'Alighieri, |
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Ronsard, le poëte chéri, |
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Ou bien Shakspere. |
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Mais je jette le livre ouvert, |
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Tandis que ton regard se perd |
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Parmi les mousses, |
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Et je préfère, en vrai jaloux, |
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A nos poëtes les plus doux |
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Tes lèvres douces ! |
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Tiens, voici qu'un couple charmant, |
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Comme nous jeune et bien aimant, |
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Vient et regarde. |
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Que de bonheur rien qu'à leurs pas ! |
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Ils passent et ne nous voient pas : |
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Que Dieu les garde ! |
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Ce sont des frères, mon cher cœur, |
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Que, comme nous, l'amour vainqueur |
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Fit l'un pour l'autre. |
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Ah ! qu'ils soient heureux à leur tour ! |
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Embrassons-nous pour leur amour |
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Et pour le nôtre ! |
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Chère, quel ineffable émoi, |
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Sur ce rivage où près de moi |
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Tu te recueilles, |
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De mêler d'amoureux sanglots |
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Aux douces plaintes que les flots |
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Disent aux feuilles ! |
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Dis, quel bonheur d'être enlacés |
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Par des bras forts, jamais lassés ! |
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Avec quels charmes, |
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Après tous nos mortels exils, |
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Je savoure au bout de tes cils |
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De fraîches larmes ! |
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Avril 1844.
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