Décor |
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Dans les grottes sans fin brillent les Stalactites. |
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Du cyprès gigantesque aux fleurs les plus petites, |
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Un clair jardin s'accroche au rocher spongieux, |
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Lys de glace, roseaux, lianes, clématites. |
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Des thyrses pâlissants, bouquets prestigieux, |
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Naissent, et leur éclat mystique divinise |
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Des villes de féerie au vol prodigieux. |
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Voici les Alhambras où Grenade éternise |
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Le trèfle pur ; voici les palais aux plafonds |
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En feu, d'où pendent clairs les lustres de Venise. |
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Transparents et pensifs, de grands sphinx, des griffons |
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Projettent des regards longs et mélancoliques |
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Sur des Dieux monstrueux aux costumes bouffons. |
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Dans un tendre cristal aux reflets métalliques |
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S'élancent, dessinant le rhythme essentiel, |
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Vos clochetons à jour, ô sveltes basiliques, |
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Et sous l'arbre sanglant et providentiel |
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De la croix, sont éclos, enamourés des mythes, |
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Les vitraux où revit tout le peuple du ciel. |
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Stalactites tombant des voûtes, stalagmites |
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Montant du sol, partout les orgueilleux glaçons |
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Argentent de splendeurs l'horizon sans limites. |
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Babels de diamants où courent des frissons, |
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Colonnes à des Dieux inconnus dédiées, |
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Souterrains éblouis, miraculeux buissons, |
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Tout frémit : cent lueurs baignent, irradiées, |
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Les coupoles qui sont pareilles à des cieux. |
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Pourtant c'est le destin, voûtes incendiées ! |
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Le voyageur, ravi dans ce lieu précieux |
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Et sachant qu'une Nymphe auguste est son hôtesse, |
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Parfois sur vos trésors lève un œil soucieux. |
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Quel trouble appesanti sur leur délicatesse |
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Pare de la langueur mourante du sommeil |
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Ces merveilles du rêve, et d'où vient leur tristesse ? |
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Hélas ! l'ardent soleil de Dieu, le vrai soleil |
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Ne les éclaire pas de son regard propice |
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Et fait voler plus haut ses flèches d'or vermeil. |
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Sous un mont que jamais le lierre ne tapisse, |
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Vit cet enchantement qui tremble au son du cor, |
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Gardé par la caverne et par le précipice. |
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Mais (chère nymphe, ô Muse inassouvie encor, |
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Que devance le chœur ailé des Métaphores), |
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Pour installer ce rare et flamboyant décor, |
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Sous ces blancs chapiteaux et ces arceaux sonores |
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Où les métaux ont mis leur charme et leurs poisons, |
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Il a fallu les pleurs des Soirs et des Aurores. |
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Car, toi pour qui le roc orna ces floraisons |
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De rose, de safran et d'azur constellées, |
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Tu le sais, Poésie, ange de nos raisons, |
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Ces caprices divins sont des larmes gelées ! |
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Décembre 1846.
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