Les Voyageurs |
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Couvertes de haillons, deux vierges magnifiques, |
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A la démarche svelte, au regard ingénu, |
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Vont par les carrefours et les places publiques, |
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Les cheveux dénoués et le sein demi-nu. |
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Toutes les deux font voir à la foule profonde |
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Le fier sourire fait pour les éternités. |
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La prunelle céleste et la crinière blonde |
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Et le port qui convient à des divinités. |
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Près d'elles, et parfois leur prêtant son épaule, |
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Les nommant tour à tour l'une et l'autre : ma sœur, |
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Passe, le front plus pur que les neiges du pôle, |
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Un grave adolescent en habit de chasseur. |
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Il les console ainsi : Courage, ô mes compagnes ! |
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Bientôt dans les parfums nos pieds seront lavés. |
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Après tant de forêts, de champs et de campagnes, |
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Voici Paris sans doute, et nous sommes sauvés. |
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Ils s'arrêtent d'abord au festin plein de flammes |
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Où l'or, que rend vivant l'esprit des ciseleurs, |
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Reflète follement, pour enchanter nos âmes, |
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Le sang des noirs raisins et les lèvres des fleurs. |
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Là, la coupe est en feu sous les tresses fleuries, |
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Tout s'étale à souhait pour ravir les amants : |
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Le vin du Rhin y lutte avec les pierreries, |
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Et la blancheur du lys avec les diamants. |
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Les voyageurs divins sous la splendide voûte |
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S'avancent d'un air doux et cependant hautain |
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En faisant voir leurs pieds tout meurtris de la route, |
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Et disent : Donnez-nous une place au festin. |
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Puis ils vont au théâtre, au cher pays du rêve, |
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Où de deux bras de lys pour une heure enlacé, |
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Le sublime histrion, appuyé sur son glaive, |
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S'écrie : O Juliette ! avec un ton glacé. |
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Ils lui disent : Oh ! viens, toi qui connais les charmes |
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De la Douleur, pareille à l'orage des flots, |
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Que nous te racontions la cause de nos larmes, |
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Et pourquoi notre cœur est gonflé de sanglots ! |
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Puis ils vont au dernier sanctuaire, où l'artiste, |
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Pareil à la Pythie interrogeant l'autel, |
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Se demande quelle est la tête noble et triste |
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Qui mérite le marbre et le bronze immortel. |
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Et tous les trois, calmés alors, parce qu'ils lisent |
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Sur les socles épars des noms mélodieux, |
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Parlent au statuaire indécis et lui disent : |
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Reconnais trois enfants sortis du sang des Dieux ! |
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Mais tous ceux qu'ils avaient implorés leur répondent : |
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Enfants, évitez-moi des efforts superflus. |
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Nos villes cette année en orphelins abondent, |
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Redites-moi vos noms, car je ne les sais plus. |
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Déjà, pour assouvir leur appétit vorace, |
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On posait devant eux le vin et le doux miel, |
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Mais dès qu'ils ont montré les signes de leur race |
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En ajoutant ces mots : Nous arrivons du ciel, |
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Nous sommes la Beauté, l'Amour, la Poésie, |
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On s'écrie aussitôt : Portez ailleurs vos pas. |
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Enfants déguenillés, ô buveurs d'ambroisie, |
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Passez votre chemin, je ne vous connais pas ! |
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Février 1856.
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