La Centième de Notre-Dame de Paris |
Ode |
récitée au théatre des nations par Madame Marie Laurent le 13 octobre 1879 |
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O peuple frissonant, ému comme une femme ! |
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Heureux de savourer la douleur et l'effroi, |
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Tu vins cent fois de suite applaudir notre drame |
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Où l'âme de Hugo pleure et gémit sur toi. |
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Esméralda, si belle en sa parure folle |
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Que les anges des cieux la regardent marcher, |
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Domptant les noirs truands par sa douce parole |
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Et dévorant des yeux Phœbus, le bel archer ; |
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Esméralda, rayon, chant, vision, chimère ! |
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Jeune fille sur qui la lumière tombait, |
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Et qu'un bourreau vient prendre aux baisers de sa mère |
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Pour l'unir, éperdue, avec l'affreux gibet ; |
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Le prêtre méditant son infâme caresse, |
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Et le pauvre Jehan brisé comme un fruit mûr ; |
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Quasimodo tout plein de rage et de tendresse, |
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Masse difforme, ayant en elle de l'azur ; |
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Et les cloches d'airain chantant dans les tourelles, |
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Pleurant, hurlant, tonnant, gémissant dans les tours |
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D'où s'enfuit à l'aurore un vol de tourterelles, |
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Et disant tes ardeurs, tes labeurs, tes amours ; |
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Tu ne te lassais pas de ce drame qui t'aime, |
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Et qui semble un miroir magique où tu te vois, |
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O peuple ! car Hugo le songeur, c'est toi-même, |
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Et ton espoir immense a passé dans sa voix. |
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C'est lui qui te console et c'est lui qui t'enseigne : |
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Sans le courber le temps a blanchi ses cheveux. |
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Peuple ! on n'a jamais pu te blesser sans qu'il saigne, |
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Et quand ton pain devient amer, il dit : J'en veux ! |
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Lui le chanteur divin, béni par les érables |
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Et les chênes touffus dans la noire forêt, |
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Il dit : Laissez venir à moi les misérables ! |
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Et son front calme et doux comme un lys apparaît. |
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Il vient coller sa lèvre à toute âme tuée ; |
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Il vient, plein de pitié, de ferveur et d'émoi, |
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Relever le laquais et la prostituée, |
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Et dire au mendiant : Mon frère, embrasse-moi. |
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O Job mourant ! sa bouche a baisé ton ulcère, |
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Et cependant un jour, parmi les deuils amers, |
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L'exil noir l'emporta dans son horrible serre |
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Et le laissa, pensif, au bord des sombres mers. |
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Il méditait, privé de la douce patrie ; |
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Et, lui que cette France a connu triomphant, |
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Il ne pouvait plus même, en son idolâtrie, |
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S'agenouiller dans l'herbe où dormait son enfant ! |
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Près de lui cependant, invisible et farouche, |
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Némésis au courroux redoutable et serein, |
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Épouvantant les flots du souffle de sa bouche, |
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Crispait ses doigts sanglants sur la lyre d'airain. |
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Mais le jour où la Guerre entoura nos murailles, |
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Où le vaillant Paris, agonisant enfin, |
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Succombait, et sentit le vide en ses entrailles, |
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Il revint, il voulut comme nous avoir faim ! |
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Quand sur nous le Carnage enfla son aile noire, |
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Quand Paris désolé, grand comme un Ilion, |
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Proie auguste, servit de pâture à l'Histoire, |
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On revit parmi nous sa face de lion. |
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Et puis enfin l'aurore éclata sur nos cimes ! |
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Le rêve affreux s'enfuit, par le vent emporté, |
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Et frémissants encor, de nouveau nous revîmes |
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Fleurir la poésie avec la liberté. |
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Et ce fut une joie immense, un pur délire, |
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Et sur la scène, hier morne et déserte, hélas ! |
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Reparurent divins, avec leur chant de lyre, |
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Hernani, Marion Delorme, et toi, Ruy Blas ! |
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Et nous-mêmes, dont l'âme à la Muse se livre, |
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Apportant nos efforts, nos cœurs, nos humbles voix, |
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Nous avons évoqué le drame et le grand livre |
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Que tu viens d'applaudir pour la centième fois ! |
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O peuple ! que la foi, la vertu, la bravoure |
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Charment, quand ton Orphée avec ses rimes d'or |
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Te prodigue l'ivresse adorable, savoure |
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Cette ambroisie, et toi, poëte, chante encor ! |
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Homère d'un héros divin, plus grand qu'Achille, |
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Sous le tragique azur empli d'astres et d'yeux |
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Chante ! et console encor ton Prométhée, Eschyle, |
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Sur le rocher sanglant où l'insultent les Dieux ! |
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Parle ! grand exilé que la souffrance attire |
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Et qui ne consens pas à la Fatalité, |
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Vaincu prodigieux sacré par le martyre, |
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Génie entré vivant dans l'immortalité ! |
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