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O poëte ! à présent que dans ta chère France, |
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L'Amante au froid baiser t'a pris à la souffrance, |
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Et que sur ton front pâle, encore endolori, |
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Le calme harmonieux du trépas a fleuri ; |
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A présent que tu fuis vers l'astre où la musique |
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Pure t'enivrera du rhythme hyperphysique, |
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Tu soulèves la pierre inerte du tombeau, |
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Et, redevenu jeune, enthousiaste et beau, |
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Loin de ce monde empli d'épouvantes frivoles, |
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Libre de tous liens, mon frère, tu t'envoles |
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Aux rayons dont fourmille et frémit l'éther bleu, |
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Le visage riant comme celui d'un dieu ! |
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Vêtu du lin sans tache et de la pourpre insigne, |
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Couronné, rayonnant, tu joins la voix du cygne |
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Au concert que faisaient dans le désert des cieux |
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Les sphères gravitant sur leurs légers essieux ; |
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Glorieux, tu redis les chants qui sur la terre |
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N'ont fléchi que le tigre et la noire panthère, |
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Et tu vois accourir vers toi, ravis d'amour, |
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Les constellations et les lys. A l'entour, |
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Sous le voile meurtri d'une Aurore qui saigne, |
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La lumière en pleurant dans ton ode se baigne ; |
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Dans les jardins de feu, les roses de mille ans |
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Pour la boire ont ouvert des calices brûlants ; |
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La vigne et les raisins de l'immortelle joie, |
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Rougissants de désirs sous la treille qui ploie, |
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Laissent pendre leurs fruits gonflés sur les chemins, |
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Et toi, vers les rameaux tendant tes belles mains |
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Heureuses de cueillir les célestes vendanges, |
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Tu montes dans l'azur en chantant des louanges ! |
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