La Comédienne |
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O cœurs toujours ouverts, dont la pitié si tendre |
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Va chercher le malheur pour mieux s'en souvenir, |
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Écoutez-moi : c'est lui que vous allez entendre, |
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Je suis la voix de ceux qui veulent vous bénir. |
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Eux à qui le Seigneur donna pour seules armes |
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L'humble foi du croyant qui le prie à genoux, |
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Pour vous remercier ils n'avaient que leurs larmes ; |
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Ils m'ont dit en pleurant : Vous parlerez pour nous. |
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Aussi je viens vous dire au nom des pauvres mères |
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Dont le calme sourire, aujourd'hui triomphant, |
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Hier dissimulait des angoisses amères : |
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Merci, car c'est à vous que je dois mon enfant ! |
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Je viens vous dire au nom de toutes les familles |
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Pour lesquelles demain, grâce à vous, sera beau : |
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Merci pour les enfants et pour les jeunes filles, |
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Merci pour les vieillards courbés vers le tombeau ! |
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Je viens vous dire au nom de celui qui déploie |
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Au-dessus de nos fronts le ciel immense et bleu : |
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En plaisirs, en bonheur, en délires de joie |
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On vous rendra cet or que vous prêtez à Dieu ! |
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Car le pauvre, c'est lui. Sublime poésie |
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Que lui-même enseigna pour guide à la vertu ! |
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Celui qui donne au pauvre un pain, le rassasie, |
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Celui qui donne au pauvre un manteau, l'a vêtu ! |
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Mais ce pauvre, la chair de sa chair, et qu'il aime |
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Avant tous, l'indigent que le Christ appela |
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A s'asseoir dans le ciel à côté de lui-même, |
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N'aura besoin de rien tant que vous êtes là ! |
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C'est l'hiver. Tout gémit dans la pauvre demeure. |
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Auprès de son vieux chien qu'il vient de rudoyer, |
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Le père tout pensif se tait, et d'heure en heure |
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Le pain manque à la huche et le bois au foyer ! |
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Les petits, secouant leur chevelure blonde, |
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Disent : Qui soutiendra nos pas, faibles roseaux, |
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Si vous nous oubliez, mon Dieu, maître du monde |
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Qui donnez leur pâture aux petits des oiseaux ? |
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La mère, elle, tressaille en faisant la toilette |
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De sa fille, et jetant, de larmes arrosé, |
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Un œil de désespoir sur l'enfant qu'elle allaite, |
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Le berce avec terreur sur son sein épuisé. |
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Mais vous venez, ainsi qu'une aurore vermeille, |
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Des rayons de vos yeux dorer ces pauvres murs, |
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Et, comme un serviteur qui vide sa corbeille, |
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Vous faites de vos mains tomber les épis mûrs ! |
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Consolant tout ce monde avec mélancolie, |
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Vous leur dites avec un sourire divin : |
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Celui qui songe à tous jamais ne vous oublie ; |
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Mangez, voici du pain ; buvez, voici du vin. |
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Et tous ces malheureux, retrouvant l'espérance |
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Rien qu'à vous voir ainsi, pensent avec raison |
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Que, venus de là-haut pour calmer leur souffrance, |
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Des Anges de lumière entrent dans leur maison ! |
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Car, lorsque pour six mois a fui la saison douce |
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Où le contentement tombe du ciel vermeil, |
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On dit : Que reste-t-il à ceux que tout repousse |
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Et qui n'ont plus pour eux l'air pur et le soleil ? |
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A ceux-là qui le soir souffrent un long martyre |
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En voyant s'allumer les vitres des palais ? |
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Au marin dont la mer a brisé le navire ? |
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Au pêcheur dont la vague a troué les filets ? |
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On dit : Que reste-t-il à toutes les victimes |
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Qui, malgré cet espoir résigné du chrétien, |
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Sous leurs pieds frémissants ne voient que des abîmes, |
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Enfin, que reste-t-il à ceux qui n'ont plus rien ? |
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O bons cœurs, il leur reste encore un héritage |
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Dont aucun d'eux ne peut être déshérité, |
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Et qu'ils possèdent tous entier et sans partage, |
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Ce trésor infini, c'est votre Charité ! |
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C'est elle, Ange penché partout où crie un gouffre, |
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Amour inépuisable entre tous les amours, |
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Qui de sa lèvre en fleur baise tout ce qui souffre : |
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Elle est le bien du pauvre, et ce soir et toujours ! |
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Et maintenant, amis, vous que nous implorâmes ! |
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(Quel que soit devant vous mon invincible émoi, |
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Je ne tremblerai pas, car je parle à vos âmes,) |
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Pour les pauvres encor merci, merci pour moi ! |
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L'humble artiste après eux bénit votre indulgence, |
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Car vous avez voulu qu'en ses nobles chemins |
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Votre or sanctifié, qui cherchait l'indigence, |
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Pour arriver au but ait passé par ses mains ! |
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Décembre 1853.
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