| La Fantaisie |
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Mesdames et Messieurs, pardonnez-moi si j'ose, |
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Pauvre Muse troublée, affronter vos regards ; |
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Je suis la Fantaisie aux doigts couleur de rose, |
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La Muse des vingt ans, chercheuse de hasards. |
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Je tremble devant vous, ô foule ! hôtes illustres, |
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O lèvres de penseurs, ô corsages fleuris ! |
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Moi qui vois resplendir sous l'éclat de ces lustres |
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Toutes les majestés dont rayonne Paris ; |
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Tout ce qui brille encor dans la moderne Athènes, |
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Toutes les mains de lys et tous les bras charmants, |
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Les grands fronts éblouis et les beautés hautaines |
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Dont les yeux font pâlir l'éclair des diamants. |
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Je tremble, moi qui sais dans un jardin féerique, |
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Mêlant aux doux ruisseaux la chanson de mes vers, |
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Tresser en souriant la guirlande lyrique |
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Et danser au soleil parmi les gazons verts. |
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Je sais épanouir les odes amoureuses, |
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Charmant avec mes sœurs les bois extasiés, |
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Et j'accorde ma voix, sous les forêts ombreuses, |
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Avec les rossignols cachés dans les rosiers. |
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Mais je tremble d'oser sur la scène divine |
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Où le maître Racine a fait parler les Dieux, |
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Vous montrer après lui cette double colline |
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Que Phoebos emplissait de chants mélodieux. |
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J'ai voulu, pauvre enfant, en mes jeunes délires, |
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Vous faire voir, parmi des rayons irisés, |
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La sereine Lesbos où dans la voix des lyres |
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Se confondait le bruit des chants et des baisers. |
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Mais je tremble à présent, moi compagne du pâtre, |
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En voyant mon idylle et mon rêve enchanteur |
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Fouler d'un pied craintif ces planches du théâtre |
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Que peut seul animer le génie, et j'ai peur. |
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Ah ! soyez-moi cléments, rois élus de ces fêtes, |
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Qui souriez déjà rien qu'en me regardant, |
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O fronts que le laurier couronne, ô vous, poëtes |
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Qui marchez d'un pied sûr dans le buisson ardent. |
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Et vous, reines du monde, ô femmes adorées, |
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Déesses de Paris, ô fiertés et douceurs, |
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Beaux yeux, boucles de jais, chevelures dorées, |
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Accueillez-moi, je tremble, ô mes divines sœurs ! |
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Rien qu'en posant au bord des fontaines limpides, |
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O sœurs de Galatée, ô sœurs d'Amaryllis, |
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Vos pieds, vos petits pieds sur les rochers arides, |
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Vous y faites fleurir des roses et des lys. |
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O vous, troupe charmante avec amour chantée, |
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Si vous voulez, orgueil de mes vers ciselés, |
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L'outremer brillera sur ma toile enchantée |
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Et ma pauvre Lesbos vivra, si vous voulez. |
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Si vous voulez, mes sœurs, votre fière jeunesse |
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Fera vivre un moment dans un rêve fleuri |
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Ma jeunesse impuissante, et j'aurai trop d'ivresse |
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Si vous avez pleuré, si vous avez souri ! |
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Odéon,
12 novembre 1850.
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