La Muse |
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Peuple, écoute la voix de la Muse héroïque. |
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Pensive et recueillie et tout émue encor, |
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Je viens chanter Corneille, et sur son front stoïque |
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Étendre cette main qui tient des sceptres d'or. |
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Car son esprit vivant dans ma veine circule, |
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Et de l'éternité montrant déjà le sceau, |
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Le jour où je naquis Déesse, comme Hercule |
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J'étouffai les serpents autour de mon berceau. |
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De sa tête vouée aux sublimes délires, |
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Calme, je m'élançai telle que tu me vois, |
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Et déjà, pour dompter les clairons et les lyres, |
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Portant les ouragans épiques dans ma voix. |
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O Français, devant vous, sur ce même théâtre |
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Où les penseurs, à qui j'enseigne ma fierté, |
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Chantent en vers divins leur poëme, idolâtre |
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De l'honneur, du devoir et de la liberté ; |
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Sur cette même scène où, tendre et familière, |
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Et me tendant ses mains en m'appelant sa sœur, |
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La grande Comédie, amante de Molière, |
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A démasqué le vice et fait voir sa noirceur ; |
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Sur ce champ de bataille où notre voix profonde, |
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Ressuscitant les morts dans la nuit du tombeau, |
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Évoque, pour servir d'enseignement au monde, |
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L'Histoire secouant son glaive et son flambeau ; |
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Dans ce souverain temple ouvert à la pensée, |
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Nos devanciers cherchaient encor leur talisman, |
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Et, dans leur fiction froidement insensée, |
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Égaraient au hasard des héros de roman. |
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Jeux bouffons sans gaieté, drames sans épouvante, |
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Leur fantaisie en vain s'agitait : pas un cri |
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Sorti d'une poitrine émue et bien vivante ! |
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Et celle qui nous jette un sourire attendri, |
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La Vérité, vers qui notre désir s'élance, |
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Levant ses yeux d'azur vers le ciel étoilé, |
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Honteuse, et s'accusant de garder le silence, |
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Sanglotait tristement sur son miroir voilé. |
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Enfin je suis venue, apportant la lumière. |
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Un soir… ô grande voix du peuple ! ô souvenir |
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Toujours éblouissant de ma grandeur première, |
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Que se rappelleront les peuples à venir ! |
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Regardez, c'est l'Espagne amoureuse ! Quelle âme |
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A tant de passion oppose la vertu ? |
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Toi qui mets tes deux mains sur ton sein plein de flamme |
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Pour garder avant tout l'honneur, qui donc es-tu ? |
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Quel heureux charme a pris cette salle étonnée ! |
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D'où venez-vous, effroi, pitié, vous, tendres pleurs, |
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Émotion ? Le Cid a paru, je suis née ! |
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Le ciel s'ouvre, battez des mains, jetez des fleurs ! |
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Au gré de mon poëte, espagnole et romaine, |
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J'éveille les guerriers de leur sommeil jaloux. |
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Je m'appelle Camille, Émilie et Chimène : |
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Famille de héros, nous voici, levez-vous ! |
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Rodrigue, ta maison veut un fils digne d'elle ! |
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Ton cœur saigne ; qu'importe, ô soldat sans effroi ? |
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Qu'il saigne, et sers d'un cœur également fidèle |
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Ton père et ton pays, ta maîtresse et ton roi ! |
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Toi, Rome te regarde, immole-lui ta race ! |
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Va combattre ton frère ! et toi, vieil empereur, |
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Efface pour jamais la victoire d'Horace, |
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Aux pieds de la clémence immole ta fureur ! |
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Toi, Polyeucte, viens, nouveau-né du baptême ! |
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Ne songe en t'inclinant, humble, dans le saint lieu, |
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Qu'à prendre ta patrie avec tout ce qui t'aime, |
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Pour faire un holocauste à mettre aux pieds de Dieu ! |
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Et, plus nous avancions vers les horizons vastes, |
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Austères, et toujours pour le bien travaillant, |
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Chacun, en écoutant nos voix enthousiastes, |
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Se sentait devenir meilleur et plus vaillant. |
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Oui, telle fut notre œuvre, ô mon père, ô Corneille ! |
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Et maintenant, où sont les pâles envieux ? |
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Qu'importent aujourd'hui les douleurs de la veille, |
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Et ceux qui te mordaient, lion devenu vieux ? |
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Qu'importe si jadis, lorsque l'âge sinistre |
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Jetait sur toi son ombre et te glaçait enfin, |
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Toi dont César-Auguste aurait fait un ministre, |
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Tu t'écriais un jour : L'auteur du Cid a faim ! |
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Les siècles t'ont vengé, Titan rival d'Eschyle, |
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Et, lorsqu'ils nommeront tous les victorieux, |
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Se rappelleront moins la crinière d'Achille |
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Que tes souliers de pauvre et leurs trous glorieux. |
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Et moi, pieusement, d'une main ferme et juste, |
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En disant à nos fils : Comme lui vous vaincrez, |
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J'ai caché tes haillons sous une pourpre auguste, |
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Et couvert tes cheveux de ces rameaux sacrés ! |
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