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Vierges de dix-huit ans, dénouez vos ceintures ! |
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Versez, versez à flots vos larmes encor pures, |
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Penchez votre cœur plein et votre front si beau, |
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Dépouillez les rosiers pour orner un tombeau. |
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La plus belle de vous est maintenant une ombre. |
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C'était pour ruisseler dans la demeure sombre |
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Que ses doux cheveux d'or, pleins de zéphyrs tremblants, |
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Étaient devenus longs à cacher ses pieds blancs. |
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Quoi ! c'était pour l'oubli, quoi ! c'était pour la tombe |
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Qu'elle était fraîche et pure ainsi qu'une colombe ! |
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Et c'était pour dormir, comme nous la voyons, |
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Qu'elle avait ses yeux noirs étoilés de rayons ! |
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Hélas ! Dieu seul est grand, et connaît toutes choses. |
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Jeunes filles, pleurez ! vierges, cueillez les roses ! |
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Chaste Lydie ! enfant qui souriais si bien, |
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Tu vis, mais dans le ciel, esprit aérien ! |
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Certes, nous le savions, ô tendre fleur fanée ! |
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Il nous fallait te perdre, et tu n'étais pas née |
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Pour meurtrir comme nous la plante de tes pieds |
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Dans cet étroit cachot de crimes expiés. |
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Dieu qui, pour te créer, Ange entre ses merveilles, |
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A pétri des parfums et des blancheurs vermeilles, |
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Ne pouvait pour longtemps, même dans ce beau corps, |
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T'exiler des rayons, te bannir des accords ! |
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Mais si tôt ! mais si vite ! Et pourquoi, chère morte, |
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Nous a-t-il donc laissés t'aimer, puisqu'il t'emporte ? |
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O coupe de parfums, rose nouvelle, bois |
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Nos larmes ! Dépouillons les jardins et les bois ! |
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Jeunes filles, cueillez les roses avant l'heure ; |
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Mêlons nos pleurs amers à la brise qui pleure. |
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Votre Lydie est morte ! elle est morte au printemps ! |
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Peut-être il lui restait encor beaucoup de temps |
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Pour aller dans les champs, pleins de senteurs divines, |
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Cueillir des liserons et d'humbles églantines, |
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Pour s'agiter aux vents comme un jeune roseau, |
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Pour mêler quelque rêve à ses chansons d'oiseau, |
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Et pour sourire aux cieux de rubis et d'opales. |
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Morte ! Pourtant la fièvre aux haleines fatales |
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N'a pas mis le trésor de ses jeunes appas |
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Sur un lit de douleur. Tout l'aimait. Ce n'est pas |
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Le fer, dernier espoir des espérances vaines, |
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Qui fit couler à flots la pourpre de ses veines. |
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Non, tout l'aimait. La vague aux regards onduleux |
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Ne l'a pas entraînée au fond des gouffres bleus. |
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Rien n'a tranché le fil d'une aussi belle vie. |
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Non. Seulement, un jour, cette sainte ravie |
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Aima. Son âme avait, blanche comme sa main, |
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Trop de fragilité pour un amour humain : |
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Elle a fui vers les cieux ainsi qu'une nuée. |
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La flèche qui nous blesse, en jouant l'a tuée. |
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