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O forêt adorée encor, Fontainebleau ! |
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Dis-moi, le gardes-tu sur le tronc d'un bouleau, |
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Ce nom que j'appelais mon espoir et mes forces, |
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Et que j'avais gravé partout dans tes écorces ? |
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Elle, enfant comme moi, nous allions, le matin, |
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Respirer les odeurs de verdure et de thym, |
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Et voir tes rochers gris s'éveiller dans la flamme. |
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Puis, quand se reposait celle qui fut mon âme, |
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Lorsque tes horizons brûlent, que, vers midi, |
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Le serpent taché d'or se relève engourdi, |
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Je contemplais, effroi d'une âme sérieuse, |
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Cette heure du soleil, blanche et mystérieuse ! |
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N'est-ce pas, n'est-ce pas que vous étiez vivant, |
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Noir feuillage, immobile et triste sous le vent, |
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Comme une mer qu'un dieu rend docile à ses chaînes ? |
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Et vous, colosses fiers, arbres noueux, grands chênes, |
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Rien n'agitait vos fronts, par le temps centuplés ! |
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Pourtant vos bras tordus et vos muscles gonflés, |
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Ces poses de lutteurs affamés de carnage |
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Que vous conserviez, même à cette heure où tout nage |
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Dans la vive lumière et l'atmosphère en feu, |
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Laissaient voir qu'autrefois, sous ce ciel vaste et bleu, |
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Vous aviez dû combattre, ô géants centenaires ! |
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Au milieu des Titans vaincus par les tonnerres. |
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Et vous, rochers sans fin, suspendus et croulants, |
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Sur qui l'oiseau sautille, et qui, depuis mille ans, |
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Gardez, sans être las, vos effroyables poses, |
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La mousse et le lichen et les bruyères roses |
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Ont beau vivre sur vous comme un jardin en fleur, |
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Ne devine-t-on pas dans quelle âpre douleur |
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Un volcan souterrain, contre le jour qu'il brave, |
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Jadis vous a vomis avec un flot de lave ! |
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Les sauvages buissons de mûres diaprés, |
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Aux rayons du soleil montraient leurs fruits pourprés. |
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A peine si parfois, parmi les branches hautes, |
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Un léger mouvement me révélait des hôtes ; |
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Et pourtant, si ma main, écartant leur fouillis, |
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Eût fait entrer le jour dans ces vivants taillis, |
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J'aurais vu s'y tapir dans les ombres fumeuses |
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L'épouvantable essaim des bêtes venimeuses ! |
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Or, je disais devant ce spectacle divin : |
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Poëte, voile-toi pour le vulgaire vain ! |
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Qu'il ne puisse à ta Muse enlever sa ceinture, |
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Et souris-leur, pareil à la grande Nature ! |
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Sous ta sérénité cache aussi ton secret ! |
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Réponds, ai-je tenu ma parole, ô forêt ? |
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Et n'ai-je pas rendu mon âme et mon visage |
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Silencieux et doux comme un beau paysage ? |
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