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Homme, tu peux faucher, par un sombre désastre, |
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Les arbres chevelus ; tu fais obéir l'astre |
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Et le flot ; ta pensée orageuse dans l'air |
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S'élance avec le vol furieux de l'éclair, |
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Et, nautonier, tu prends les cieux à l'abordage. |
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Cependant, le plus clair de ton vaste héritage, |
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Ce que tu sauveras de cent débris flottants, |
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Le trésor qui te reste en somme, et que le Temps |
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Ne dispersera pas avec sa rude haleine, |
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O vainqueur des soleils, c'est la gloire d'Hélène, |
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Le divin Péléide en pleurs pour Briséis, |
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Et le vieux sang qui fume au bord du Simoïs. |
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Juin 1846.
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