| Le Palais de la Mode |
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Il est un clair palais fait de cristal de roche, |
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Dans un nid de rosiers, au bord d'un fleuve bleu. |
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Les vases, les émaux, les verres de Lahoche |
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Y brillent sous l'argent des chandeliers en feu. |
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Dans le nuage gris qui sort des cassolettes |
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Folâtrent des oiseaux peints de mille couleurs, |
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Et, veloutés et frais comme des violettes, |
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Les divans parfumés se cachent dans les fleurs. |
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Sur leurs pâles coussins plus doux qu'une caresse, |
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Repose un front couvert des ornements royaux. |
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C'est le front triste et pur d'une jeune Déesse |
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Qui sous ses petits pieds foule mille joyaux. |
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Elle brise en jouant, comme un oiseau son aile, |
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Tous les hochets d'hier, cent caprices dorés, |
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Et rêve, en chiffonnant la soie et la dentelle, |
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Aux caprices nouveaux qui seront adorés. |
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Cette reine sereine et folle, c'est la Mode. |
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Cent filles de seize ans, nymphes aux fiers trésors, |
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Le long de leurs genoux, pour éclairer mon ode, |
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De leurs cheveux épars laissent flotter les ors. |
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Leurs ongles sont armés de l'aiguille féerique, |
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Et dans la blonde en fleur cisèlent un bonnet, |
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Comme Pétrarque, fils de la Grèce lyrique, |
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Pour la chaude Italie ébauchait le sonnet. |
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Elle sort de leur main voluptueuse et douce, |
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La pourpre qu'eût aimée un prince lydien, |
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Et, nuage de feu, ce cachemire où Brousse |
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Nous vend toutes les fleurs du soleil indien. |
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Et lorsque de New-York, de Londres ou d'Asie, |
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Les reines des salons de tous les archipels |
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Disent : Quel nouveau charme et quelle fantaisie |
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Rajeunira demain nos attraits éternels ? |
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Mille petits Amours, cohorte aux ailes roses, |
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Du palais radieux s'envolent tout joufflus, |
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Et, traversant le ciel rempli d'apothéoses, |
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Portent à l'univers ces ordres absolus : |
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Demain, vous porterez ces étoffes de guêpe, |
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Satins d'or dont le rose illumine les bouts, |
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Et ces chapeaux tout clairs, faits de brume ou de crêpe |
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Où flotte la nuée en fleur des marabouts ! |
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Avant que le raisin des Bacchantes mûrisse, |
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Pour refléter les feux et les lys de l'été, |
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Vous aurez ces bijoux en acier que Meurice |
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Fit clairs comme les flots du doux Guadalété ! |
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Vous aurez ces peignoirs plus pâles que le marbre, |
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Ces bas tout découpés pour les yeux de l'Amour, |
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Et ces mouchoirs chinois faits d'une écorce d'arbre, |
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Et ces cols merveilleux bâtis de points à jour ! |
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Et, près de ces bouquets si frêles du barège |
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Dont la grâce a tordu les faciles volants, |
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Voici les pompadours plus légers que la neige, |
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Fonds roses, fonds lilas, fond céleste et fonds blancs ! |
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Voici les beaux jardins prédits par les sibylles, |
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Feuillaisons d'émeraude et bleuets de saphir, |
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Les rubis, les bouquets de lys à fleurs mobiles |
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Dont les gros diamants tressaillent au zéphyr. |
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Enfin, pour resplendir à vos tables insignes, |
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Nous avons les flambeaux gais comme des bijoux, |
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Et le linge pareil à la toison des cygnes, |
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Et les Eldorados entassés en surtouts ! |
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Et le vermeil qui grimpe en mille architectures, |
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Soleils d'orfèvrerie et fils d'argent tramés, |
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Et tous ces paradis terrestres des sculptures |
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Arrachés par Klagmann aux métaux enflammés. |
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Nous avons fait fleurir l'ivoire des ombrelles |
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Et fixé parmi l'or les flammes de l'émail, |
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Et, pour mieux vous distraire, apaisé les querelles |
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De ces dragons chinois peints sur votre éventail. |
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Nous avons déchiré la poitrine de l'Onde |
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Pour y chercher la perle agréable à vos yeux, |
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Et, pour faire de vous les maîtresses du monde, |
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La Mode a fait éclore un monde merveilleux. |
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C'est pour qu'il brille mieux sur votre épaule pure, |
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Le myrte du désir, adorable et fatal, |
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Qu'elle chiffonne encor la soie et la guipure |
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Sur les coussins rosés du palais de cristal. |
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Pourtant, souvenez-vous, jeunes charmeuses d'âmes, |
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Que c'est le seul Amour dont le flambeau changeant, |
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En jouant autour d'eux, remplit de vagues flammes |
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Le satin, le velours et la toile d'argent. |
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Ah ! si Paris est roi parmi toutes les villes, |
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C'est que c'est le pays où l'Amour, d'un regard, |
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A fait naître, au milieu de cent guerres civiles, |
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Pour le chanter en vers son poëte Ronsard. |
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C'est que, lorsqu'on y sent passer comme une flèche, |
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Au milieu d'un éclat de parure et de voix, |
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Un essaim de péris au bord d'une calèche, |
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Parmi les feuillaisons, dans un nuage, au bois, |
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On peut dire à coup sûr, tout bas : Chacune d'elles, |
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En causant du dernier ballet ou des Bouffons, |
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Songe à quelque amitié belle entre les plus belles, |
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Et son cœur bat plus fort sous ces jolis chiffons. |
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C'est que là, quand la Valse autour d'une muraille |
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Fait bondir avec Strauss deux cents couples charmés, |
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Plus d'un regard sourit, plus d'une main tressaille |
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Dans l'humide prison de ses gants parfumés. |
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C'est que là, la Féerie amoureuse et le Rêve |
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Vivent parmi le luxe et les fleurs d'une cour |
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Et c'est là seulement que les filleules d'Ève |
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Ont lu jusqu'à la fin le roman de l'Amour. |
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Janvier 1850.
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