La Prophétie de Calchas |
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Comme les Danaens assemblés devant Troie |
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Buvaient à ses trésors de festin en festin, |
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Et, les regards fixés sur cette riche proie, |
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Vivaient joyeusement dans l'espoir du butin ; |
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Tous les guerriers, couchés sur le sable par troupes, |
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Tenaient de gais propos, ou puisant tour à tour |
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Dans le large cratère et remplissant les coupes, |
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Entonnaient en riant quelque chanson d'amour. |
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Les uns, près de la mer pleine de doux murmures, |
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Livraient leurs yeux songeurs aux caresses des flots, |
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Et d'autres, au soleil, fourbissaient les armures, |
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Les casques sans panache et les lourds javelots. |
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Bientôt, s'écriaient-ils, entends-nous, ville infâme ! |
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Tes héros tomberont sous le glaive mortel, |
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Et le rouge incendie, avec ses dents de flamme |
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Mordra tes blanches tours qui montent jusqu'au ciel. |
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Nous fondrons sur tes murs comme le vent d'orage, |
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Enivrés au galop des coursiers triomphants, |
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Et rien n'arrêtera notre jalouse rage, |
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Ni les femmes en pleurs, ni les jeunes enfants. |
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La ville de Priam et toute la Phrygie |
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Sera comme un palais ceint de rideaux vermeils, |
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Où, pour nous éclairer comme une aube rougie, |
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Les frontons enflammés serviront de soleils. |
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Nous tuerons tes grands bœufs pareils à des colosses, |
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Et tes moutons de neige et tes boucs aux beaux fronts, |
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Et nous laisserons prendre aux animaux féroces |
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Le reste des festins que nous dédaignerons. |
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Les riches vêtements aux laines mariées, |
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Où la main d'une femme habile à ces travaux |
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A fait fleurir partout des couleurs variées, |
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Nous les étalerons sous les pieds des chevaux. |
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Ta pourpre couvrira l'airain de nos cuirasses, |
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Et dans tes coupes d'or nous boirons tes doux vins. |
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Nos bouffons, prodiguant l'insulte et les menaces, |
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Forceront à chanter les poëtes divins. |
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Les filles de tes rois et tes jeunes prêtresses, |
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Se courbant sous le fouet, comme les blancs taureaux, |
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Les cheveux sur leurs cous échevelés en tresses, |
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Laveront nos bras nus teints du sang des héros. |
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Ces vierges sans souillure, à tout amour rebelles, |
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S'endormiront le soir dans nos bras, les seins nus ; |
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Les princes et les chefs garderont les plus belles, |
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Et le reste sera pour les premiers venus. |
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Alors tu pleureras ton aveugle démence. |
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Tes rochers et tes mers pousseront des sanglots ; |
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La Désolation, ainsi qu'une aile immense, |
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Planera dans la nuit sur tes champs et tes flots. |
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Tes rois, réfugiés dans les cavernes closes, |
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Aux sangliers affreux disputeront des glands, |
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Et les fleuves d'azur, bordés de lauriers-roses, |
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Rouleront tes débris avec leurs flots sanglants ! |
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Buvant à la fontaine et dormant sous les branches, |
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Et réservés peut-être à de plus durs exils, |
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Tes chefs, dont l'or ceignait les chevelures blanches, |
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Fuiront dans les forêts, couverts de haillons vils ! |
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Et si parfois encor se souvenant du trône |
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Dans un pays lointain sans palais et sans lois, |
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Pour obtenir de lui quelque chétive aumône, |
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Ils disent au passant : Jadis nous étions rois ; |
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Les enfants aux pieds nus, courant sur le passage |
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De ces hommes pareils aux spectres des tombeaux, |
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Leur jetteront alors de la boue au visage |
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Et viendront déchirer leurs habits par lambeaux. |
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Tes Dieux même, parmi les champs que tu contemples, |
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Pleureront, l'œil perdu dans les grands horizons, |
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Et nous fondrons l'argent des autels et des temples |
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Pour orner, au retour, le seuil de nos maisons. |
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Ainsi les Achéens aux flottantes crinières |
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Ayant des monstres d'or sur leurs larges écus, |
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Exhalaient sans merci les injures dernières, |
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Et, d'avance, insultaient aux larmes des vaincus. |
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Mais cependant Calchas, qui lit dans les pensées, |
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Leur rappelait ainsi, vieillard chargé d'hivers, |
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La vénération des Muses délaissées |
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Et le respect des dieux, maîtres de l'univers : |
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Achéens, disait-il, votre vengeance ailée |
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Renverse d'un seul coup les bataillons épars, |
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Et des Dieux, accourus dans la noire mêlée, |
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Combattent avec vous sur le devant des chars. |
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Tels les bruyants troupeaux des jeunes centauresses |
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Font bouillonner d'horreur les flots des lacs fumants, |
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Vous traînez après vous les Fureurs vengeresses |
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Et le cortège affreux des Épouvantements. |
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Tels, quand l'ardent soleil les couvre de brûlures, |
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Courbés sur les prés verts, les faucheurs en haillons |
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Avec l'airain poli tranchent leurs chevelures, |
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Vos glaives éblouis fauchent les bataillons. |
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Grâce à votre valeur dans les enfers vantée, |
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Ce sont partout des morts broyés par des essieux. |
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La prunelle du jour contemple, épouvantée, |
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Tout ce sang répandu qui hurle vers les cieux ; |
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Et de vos ennemis exterminant le reste, |
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Nourrice de l'Hadès, effroi des nations, |
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Quand vous êtes passés, la Famine ou la Peste |
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Vomit derrière vous des imprécations. |
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Donc, engraissez les champs d'hécatombes humaines ! |
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Soyez comme les loups au milieu d'un bercail ! |
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Que le sang coule à flots dans les gorges des plaines, |
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Et que vos noirs chevaux en aient jusqu'au poitrail ! |
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Entrez dans Ilios au bruit de la tempête, |
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Par une nuit d'orage où, pour guider vos rangs, |
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Les rochers des grands monts rouleront sur sa tête, |
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Et débordez sur elle avec les noirs torrents ! |
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Qu'on croie entendre aux cieux les astres se dissoudre |
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En écoutant monter vos clameurs dans les airs ! |
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Que vos cris furieux fassent taire la foudre, |
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Et que votre incendie éteigne les éclairs ! |
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Sur ces riches palais, ces maisons et ces porches |
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Où plane un air brûlant et pestilentiel, |
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Ainsi que des démons qui font voler des torches, |
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Secouez dans vos mains les colères du ciel ! |
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Soyez comme les loups qui dévorent leur proie ! |
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Déchirez en hurlant ce peuple châtié ! |
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Chargez de durs liens les princesses de Troie, |
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Et faites des rois même un objet de pitié ! |
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Que rien d'humain ne reste au fond de vos entrailles, |
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Pas même le respect des morts et des tombeaux ! |
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Que vos seins, réjouis par mille funérailles, |
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Soient comme un champ de mort où volent des corbeaux ! |
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Que les aigles, quittant leurs rochers et leurs aires, |
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Volent sinistrement sur tous les alentours ! |
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Déchirez les enfants dans le ventre des mères, |
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Et préparez leur chair aux petits des vautours ! |
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Guerriers, faites mourir des héros sous les verges, |
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En les injuriant par des noms abhorrés, |
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Massacrez les vieillards et meurtrissez les vierges |
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Sur les corps palpitants des pères massacrés ! |
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Pâles de leur dégoût, rouges de vos morsures |
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Qu'elles cherchent partout, sous l'éclair de vos yeux, |
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Des lambeaux de haillons dévorés de souillures |
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Pour cacher leurs corps, faits à l'image des Dieux ! |
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Et qu'enfin dans leurs flancs sentant l'horreur vivante, |
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Des aïeules aussi pressent leurs pas tremblants, |
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Et de leur nudité promenant l'épouvante, |
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Pour en voiler leurs seins prennent leurs cheveux blancs ! |
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Que dans les noirs bûchers pleins d'horribles murmures, |
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Flamboyants échafauds qu'un dieu foudroie en vain, |
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Les guerriers entassés brûlent dans leurs armures, |
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Ainsi que des parfums dans un vase divin ! |
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Que le vieillard, pareil au cadavre livide, |
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S'enfuie avec délire, une blessure au flanc, |
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Et, tendant ses deux mains, cherche sa maison vide |
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Qui fuit devant ses yeux aveuglés par le sang ! |
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Que tout, jusqu'au tumulte, avec le feu s'éteigne |
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Dans la sombre fumée, aux aboiements des chiens, |
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Et que le Simoïs, qui sanglote et qui saigne, |
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Répète seul le nom de Troie et des Troïens ! |
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Que l'Asie, opulente et superbe naguère |
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Et dont chaque palais recélait un trésor, |
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Soit un désert funeste, où vos coursiers de guerre, |
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Paîtront parmi les champs avec des harnois d'or ! |
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Emplissez de néant ces plaines criminelles ! |
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Mais de meurtres couverts, guerriers victorieux, |
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Gardez le souvenir des choses éternelles, |
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Dans vos combats humains n'égorgez pas les Dieux ! |
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Aux souffles des zéphyrs, que la sage Aphrodite |
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Vénérable aux mortels, sentant ses pleurs taris, |
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Puisse oublier l'effroi de la guerre maudite, |
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Et s'égarer pieds nus dans les chemins fleuris ! |
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Que le troupeau charmant des Nymphes et des Grâces, |
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Qui cherche les flots purs et les abris secrets, |
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Puisse encore, écartant des mains les feuilles basses, |
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Mener des chœurs dansants à l'ombre des forêts ! |
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Mais respectez surtout les Muses et les Lyres ! |
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Que les divines sœurs, vierges aux belles voix, |
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Sur les monts chevelus puissent par leurs sourires |
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Émouvoir en chantant les rochers et les bois ! |
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Quand les hommes, pareils aux animaux immondes, |
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Vivaient dans les forêts, c'est la Muse aux beaux yeux |
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Qui peigna dans ses doigts leurs chevelures blondes |
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Et leur dit d'élever leurs regards vers les cieux. |
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Sans elle vous seriez comme des bêtes fauves, |
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Vous enivrant de meurtre et sans plus de remords |
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Que la louve affamée et que les vautours chauves |
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Qui guident leur femelle à l'odeur des corps morts. |
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Tantôt avec ses sœurs, au soleil des campagnes, |
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Mêlant la poésie avec les chœurs dansés, |
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Elle passe, pieds nus, sur le haut des montagnes, |
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Enchantant l'horizon de ses pas cadencés. |
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D'autres fois, le sein libre, elles tiennent la lyre |
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Parmi les Immortels continuant leurs jeux, |
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On entend résonner de leur hymne en délire |
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Les radieux sommets de l'Olympe neigeux. |
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De vos guerres sans fin réparant les désastres, |
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Elles peuvent, enflant les clairons à grand bruit, |
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Élever vos exploits jusqu'au-dessus des astres, |
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Ou les ensevelir dans l'éternelle nuit. |
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Et, selon votre culte envers les chants lyriques, |
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Elles vous montreront à l'avenir lointain |
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Comme des combattants de guerres héroïques, |
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Ou comme des brigands affamés de butin. |
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N'offensez pas l'Amour ailé, roi de la terre, |
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Soit qu'il tienne la foudre ou qu'il tresse des fleurs ; |
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Car il dompte les loups et la noire panthère, |
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Et de leurs yeux pensifs il arrache des pleurs. |
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Et souvent laissant là ses traits, au crépuscule, |
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Pour braver les grands Dieux dont il a triomphé, |
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Il entoure ses reins, comme le jeune Hercule, |
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200 |
De la peau d'un lion dans ses bras étouffé. |
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Ah ! ne dédaignez pas la céleste harmonie ! |
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Malheur à l'insensé qui déchire et qui mord |
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Le renom de Cypris, mère de tout génie : |
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Les Dieux lui garderont la folie et la mort ! |
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Ainsi parlait Calchas, et les guerriers farouches |
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Attachés à sa lèvre avec des liens d'or, |
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Et tous les chefs laissaient échapper de leurs bouches |
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Des acclamations pour le fils de Thestor. |
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Les Ajax, le divin Achille à qui tout cède, |
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Les Atrides, Mégès accouru sur leurs pas, |
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S'écriaient tous : Louange à celui qui possède |
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La science de lire au delà du trépas ! |
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Mais seul, pendant ce temps, Diomède en silence, |
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Caressant le désir du carnage odieux, |
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215 |
Baissait les yeux à terre, et regardait sa lance |
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Que devait par deux fois rougir le sang des Dieux. |
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Mai 1848.
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