La Thessalie |
A Auguste Préault |
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O Thessalie, il est dans tes monts pittoresques |
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De noirs vallons, jonchés de laves et de rocs, |
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Que l'éclair et la foudre en ses terribles chocs |
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A peints de pourpre et d'or, comme de grandes fresques. |
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Là, tordue et brisée en cent poses grotesques |
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Et laissant la tempête éparpiller ses blocs, |
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La Terre, que jamais ne déchirent les socs, |
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Succomba sous l'effort des Titans gigantesques. |
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Un granit, que jamais l'ouragan n'a ployé, |
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Étale seul ses flancs et son front foudroyé |
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Et mesure les cieux de son œil de colosse. |
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O statuaire ! ainsi l'artiste à l'œil de feu, |
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Les pieds sur le volcan et sur sa gueule atroce, |
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D'un regard assuré plonge dans le ciel bleu. |
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Octobre 1847.
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