| Louanges d'Aurélie |
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Toi qui rêvas parmi les lys, |
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Avec le sylphe et les willis |
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Pour coryphées, |
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Et la rosée en diamants, |
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Un théâtre pour les amants |
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Et pour les fées ! |
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Je sais, poëte du roi Lear, |
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Une femme qui fait pâlir |
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Toutes les flammes |
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Dont ta noble main couronna |
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Juliette et Desdémona, |
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Ces blanches âmes ! |
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Elle avait au front moins de fleurs, |
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Celle que, d'amour et de pleurs |
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Tout arrosée, |
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La lune rêveuse, en songeant, |
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Couronnait de rayons d'argent |
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Et de rosée. |
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Elle avait moins de doux regards, |
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Celle qui, les cheveux épars |
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Sur son épaule, |
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Blanche comme un camellia, |
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A sa servante Émilia |
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Chantait le Saule ! |
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Il est moins agréable au ciel, |
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Cet ange qu'un chant immortel |
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Toujours caresse, |
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Cet inestimable joyau |
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Sur lequel pleure Olympio |
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Dans sa tristesse ! |
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Et toi, mon maître, ô fier Ronsard, |
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Enthousiaste du doux art, |
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Amant d'Hélène, |
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Qui jadis nous émerveillais |
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Sur les roses et les œillets |
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De son haleine ! |
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Celle que je chante en ces vers |
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T'eût donné, sous tes lauriers verts, |
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Plus de délire |
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Qu'il n'en fallut pour mettre au jour |
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Les cent filles de ton amour |
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Et de ta lyre. |
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Car cette maîtresse aux beaux yeux |
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Dans un poëme harmonieux |
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N'est pas éclose, |
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Ni dans ton marbre, ô Phidias, |
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Ni dans les grands yeux de Diaz |
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Ivres de rose ! |
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C'est une femme aux yeux plus doux, |
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Vivante et qui peut, comme nous, |
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Dire : Je t'aime, |
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Mais qui sur son front sidéral |
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Porte le rhythme et l'idéal |
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Comme un poëme. |
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Ce n'est pas un rêve charmant |
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Qu'il faudra pleurer en fermant |
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Quelque cher livre, |
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Et cet ange aux ongles d'onyx, |
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Plus beau que Laure et Béatrix, |
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On le sent vivre ! |
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On entend, parmi le satin, |
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Battre son cœur sous son beau sein |
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Dans sa poitrine, |
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Les rossignols, pleins de doux chants, |
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Peuvent écouter dans les champs |
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Sa voix divine, |
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Et quand elle s'arrête au bois |
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Pour écouter sourdre les voix |
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De la nature, |
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A travers les arbres du parc, |
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Les Naïades admirent l'arc |
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De sa ceinture ! |
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Le soir, à cette heure de feu |
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Où se pâme sous le ciel bleu |
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La tubéreuse, |
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La Nuit humide de parfums |
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Se mire dans ses grands yeux bruns, |
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Tout amoureuse ; |
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Et les extases du soleil |
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Emplissent les airs d'or vermeil |
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Et d'harmonies, |
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Quand les beaux châles d'Orient |
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Murmurent sur son cou riant |
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Leurs symphonies ! |
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Car c'est pour orner ses beaux reins |
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Que le pays des Dieux sereins |
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Aux mains fleuries |
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Semble dans un tissu changeant |
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Tramer avec l'or et l'argent |
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Les pierreries ! |
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O beau songe ! sonnet vivant ! |
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Calice entr'ouvert que le vent |
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Jamais ne fane ! |
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Sa main blanche comme le lait |
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Passe à travers le bracelet |
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D'une sultane ! |
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Je vois sous les pâles duvets |
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Ses veines couleur des bleuets |
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Et des pervenches, |
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Ses ongles dignes de Scyllis, |
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Ses bras aussi blancs que les lys, |
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Ses mains plus blanches ! |
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Et mon âme pleine et sans fond, |
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D'où parfois à mon œil profond |
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Monte une larme, |
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Partout attirée à la fois, |
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Demeure tremblante et sans voix |
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Sous tout ce charme ! |
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Tels nous sentons, irrésolus, |
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De vivants désirs, qui n'ont plus |
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Rien de physique, |
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Couler en nous comme des flots |
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Avec le rhythme et les sanglots |
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De la musique. |
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Mai 1846.
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