Les Souffrances de l'Artiste |
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Artiste foudroyé sans cesse, ô dompteur d'âmes, |
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Sagittaire à l'arc d'or, captif mélodieux, |
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Qui portes dans tes mains ton bagage de flammes |
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Et tes soleils volés autour du front des Dieux ! |
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Laisse toute espérance, éternelle victime, |
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Et ne querelle plus ton désespoir amer, |
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Puisque tu t'es chargé de remplir un abîme |
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Où tu verses en vain toute l'eau de la mer ! |
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Va, tu peux y jeter les océans, poëte, |
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Sans étouffer ses cris et son rire moqueur. |
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La curiosité de la foule inquiète, |
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Voilà le nom du gouffre où tu vides ton cœur ! |
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Un mot domine seul ce murmure sauvage, |
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Mais ce mot, c'est le clou d'or et de diamant |
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Et l'anneau qui te rive à ton dur esclavage, |
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Ainsi que Prométhée à son rocher fumant. |
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Ce mot terrible, c'est : Après ? Toutes tes veilles, |
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Donne-les, et plus fier qu'un archange impuni, |
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Pose sur Pélion des Ossas de merveilles ! |
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Fais l'impossible, et trouve un corps à l'infini ! |
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Gonfle de passion les figures d'argile ! |
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Crée, anime, bâtis ! Jusque sous les cyprès |
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Dont l'ombre endormira ta dépouille fragile, |
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L'inexorable voix viendra crier : Après ? |
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Tu peux, par ton regard effrayant les désastres, |
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Dans l'espace que Dieu pour les siens fit exprès, |
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Enchaîner comme lui des mondes et des astres : |
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Après ? dira le peuple insatiable, après ? |
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Tu peux faire fleurir tout le jardin des œuvres, |
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Et, bravant leur air sombre et pestilentiel, |
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Dessécher les marais où sifflent les couleuvres, |
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Après ? dira toujours le peuple. — Après ? O ciel ! |
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Après ? Mais j'ai vaincu la forme et la lumière ! |
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Mes yeux ont bu l'azur, et j'ai dans mon compas |
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Tenu la voûte immense ! O foule coutumière, |
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Après ? après ? dis-tu ; ne te souviens-tu pas ? |
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Dans les noires forêts, sur les monts de la Thrace, |
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Par les pleurs de ma lyre enchantant leur courroux, |
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J'ai fait bondir d'amour et courir sur ma trace |
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Le tigre et la panthère et les grands lions roux. |
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Et les gazons touffus étoilés de pervenches, |
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Les feuillages pendants, les profondeurs des bois, |
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Les antres, les rochers et les cascades blanches |
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Au tomber de la nuit s'enivraient de ma voix ! |
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O foule ! j'ai bravé l'horreur des flots funèbres |
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Sur la fragile barque, et, divin ouvrier, |
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J'ai navigué vers l'ombre et les pâles ténèbres, |
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En tenant dans mes mains un rameau de laurier ! |
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Dans les cercles de flamme où frémissent leurs ailes, |
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Les âmes gémissaient d'avoir perdu l'amour, |
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Et, saisi de pitié pour leurs douleurs mortelles, |
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J'ai pleuré de tristesse en remontant au jour ! |
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Peuple, j'ai combattu la guerrière à l'œil louche, |
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Et pour briser les dents de celle qui te mord, |
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Couvert de la toison d'une bête farouche, |
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J'ai lutté sur le sable avec la froide Mort. |
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Et lorsque enfin meurtrie, haletante et lassée, |
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Elle a demandé grâce en secouant ses fers, |
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J'ai repris dans ses bras la douce fiancée |
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Qu'elle emportait déjà vers la nuit des enfers. |
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Pour rendre l'ennemie encor plus odieuse, |
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C'est moi qui, de la lyre épandant les sanglots, |
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Ai fait sortir charmante et blonde et radieuse, |
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L'immortelle Beauté de l'écume des flots. |
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C'est moi qui, pour complaire à la terre charmée, |
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Ai conquis tout un monde avec un fruit vermeil ; |
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Des femmes au sein nu composaient mon armée, |
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Et j'ai porté la vigne au pays du soleil. |
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O foule ! né chétif dans le troupeau des hommes, |
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Pour brouter la verdure et ramasser des glands, |
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Moi, qui ne vous semblais pas plus que nous ne sommes, |
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J'ai détaché les Dieux de leurs gibets sanglants ! |
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Dans une eau de cristal j'ai lavé leurs blessures. |
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Ils marchent maintenant libres sous le ciel bleu, |
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Portant la pourpre et l'or sur leurs belles chaussures, |
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Et le front couronné par les rayons du feu ! |
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Tel le poëte parle au passant toujours ivre, |
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Lorsque de son supplice on hâte les apprêts. |
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Il lui dit : Vois ce sein ouvert qui t'a fait vivre ! |
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Mais le passant lui crie encore : Après ? — Après ! |
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Écoute cependant, spectateur à l'œil vide ! |
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Toi pour qui c'est trop peu, dans ton dédain jaloux, |
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De toucher sur ses pieds et sur son flanc livide |
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Le trou qu'a fait la lance et les traces des clous ! |
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Lorsque le pélican ouvre sa chair vivante |
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Pour nourrir ses petits, et qu'ils mordent son flanc, |
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Avec une douceur dont l'homme s'épouvante |
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Il regarde leurs becs tout rouges de son sang. |
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Écoute ! il tombe, heureux de voir tous ceux qu'il aime |
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Bien vivants par sa mort et bien rassasiés ; |
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Mais que penserait-il à cette heure suprême |
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En fermant vers le ciel ses yeux extasiés ; |
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Quelle angoisse tordrait cette pure victime |
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Si, lorsqu'elle agonise et qu'elle expire enfin, |
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Tout gonflés et repus de son cœur magnanime, |
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Ses petits lui disaient : Nous avons encor faim ! |
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Février 1849.
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