| Malédiction de Cypris |
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C'était le vendredi, jour de Cypris la blonde, |
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Un soir de juin ; bercés par les flots attendris, |
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Les iris pâlissants croissaient au bord de l'onde ; |
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Et, dans le Luxembourg, ce paradis du monde, |
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Les marbres de l'Attique, amoureux de Paris, |
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Voyaient l'air et les cieux et la terre fleuris. |
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Leurs crinières au vent, sur les quais pacifiques |
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Les régiments passaient, cuirasses et musiques ; |
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Et, dans le ciel en feu, doré comme un fruit mûr, |
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Au-dessus des palais ceints de casques d'azur, |
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Des cavaliers, vêtus d'armures magnifiques, |
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Sur leurs chevaux ailés volaient dans le bleu pur. |
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Les filles de Coustou rêvaient parmi les roses ; |
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Les Satyres lascifs souriaient à l'entour ; |
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Sur les thyrses neigeux des marronniers moroses |
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Les oiseaux gazouillaient aux derniers feux du jour, |
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Et leur chant semblait dire aux âmes longtemps closes |
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De chanter dans les fleurs la chanson de l'amour. |
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Mais soudain, au milieu du ciel plein d'allégresse, |
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Rapide, et tout brillant de la nacre des mers, |
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Un char d'or, attelé de blancs oiseaux, caresse |
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L'azur vaste, et rayonne, éblouissant les airs. |
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Une femme, ou plutôt une jeune Déesse |
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En descend, et son pied foule nos gazons verts. |
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C'est Cypris. L'or divin rit dans sa chevelure. |
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Elle tient son grand arc ; dans sa prunelle obscure |
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S'ouvrent les profondeurs d'un ciel oriental ; |
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Sur son sein va fleurir le rosier idéal, |
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Et sur son dos, au lieu de sa belle ceinture, |
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Brillent les traits aigus dans le carquois fatal. |
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Dès que Cypris ouvrit sa bouche, urne choisie, |
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Et de ses dents de lys fit briller la blancheur |
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Sur sa lèvre divine où court la fantaisie, |
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L'air, empli de parfums, de charme et de fraîcheur, |
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Se teignit à l'entour d'une rose lueur, |
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Et la brise du soir s'imprégna d'ambroisie. |
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Les étoiles d'argent, moins blanches que sa chair, |
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Semaient de diamants sa chevelure rousse |
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Et faisaient resplendir son sourcil calme et fier : |
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Les roses l'écoutaient, assises dans la mousse. |
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Elle dit, d'une voix impérieuse et douce |
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Comme celle des flots qui chantent dans la mer : |
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Toi que j'aime au-dessus des Cyclades humides |
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Et de Paphos riante où, sous mon pied nacré, |
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Naissent à chaque pas les boutons d'or splendides, |
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L'églantine sanglante et le myrte sacré, |
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O Paris, ciel d'amour, toi que j'ai préféré |
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A mon écrin chéri de vertes Atlantides ! |
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O ville dont j'ai fait mon temple et mon autel ! |
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J'ai voulu que vers moi, tandis que tu t'affames |
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De leurs yeux étoilés, plus tendres que le ciel, |
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Sur ma limpide mer que sillonnent des rames, |
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Le parfum de l'amour idéal et charnel |
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Montât incessamment des grands cœurs de tes femmes ! |
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J'ai baigné dans ton air mon corps passionné ; |
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Et secouant sur toi, parmi les blonds zéphyres, |
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Ma ceinture d'azur et d'or, je t'ai donné |
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Pour t'enivrer du vin des pleurs et des sourires, |
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Un harem éternel de cent mille hétaïres |
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Plus belles que Laïs, Aspasie et Phryné. |
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Je t'ai donné Mailly, Gabrielle, Fontanges, |
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Diane, à qui ma sœur prête son divin nom, |
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Et Margot qui fut reine, et cette sœur des anges |
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La Vallière aux yeux bleus, que pleura Maintenon, |
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Et Marion la folle, et la sage Ninon |
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Qui s'enivra cent ans d'amour et de louanges ; |
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George, qui tout un soir a soudain rajeuni |
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Un parterre de rois qu'on vit tressaillir d'aise ; |
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La reine Caroline et Pauline Borghèse, |
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Ces déesses qu'aimaient dans un siècle fini |
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Les héros disparus, et la Celiani |
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Que Prudhon fait sourire au soleil qui la baise. |
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Je t'ai donné Saint-Ange habile à mes doux jeux, |
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Blanche Colbert pareille à Niobé, Lignolle, |
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Ozy, les deux Arsène, et Doche ton idole, |
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Letellier blonde et blanche aux cheveux radieux, |
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Et cette Cléonice insoucieuse et folle |
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Dont le châle est pareil à la pourpre des Dieux. |
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Et pour cacher parmi les Nymphes familières |
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Les baisers, la défaite et les charmants refus, |
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J'ai fait fleurir pour toi mille jardins confus |
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Qu'Hésiode eût chantés, qu'a chéris Deshoulières, |
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Cythères et Paphos pleins d'œillets et de lierres, |
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De rivières d'argent et d'ombrages touffus ! |
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Montmorency, joyeux de ses cerises roses, |
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Bagatelle, où rêvant sous un royal abri, |
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La peinture d'amour comme un lys a fleuri, |
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Enghien, dont le lac pur sourit aux cieux moroses, |
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Maurecourt, Saint-Germain, Fraisfontaine, Fleury, |
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Grosbois, et Fontenay que fleurissent les roses ! |
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Enfin je t'ai donné, pour embellir ta cour |
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Et pour rendre les cœurs dociles à mes fêtes, |
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Tous ces voluptueux dont les âmes sont faites |
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Pour réfléchir la grâce et le divin contour, |
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Les peintres, les sculpteurs, et surtout les poëtes, |
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Célestes messagers amoureux de l'amour ! |
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Je t'ai donné Ronsard et le tendre Racine |
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Qui savaient tous les deux la langue des amants, |
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La Fontaine et Musset, deux lyriques charmants |
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Dont la Muse s'abreuve à la même colline ; |
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Coysevox et Coustou, dont le caprice incline |
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Des marbres blancs et purs comme des diamants ; |
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Ingres, qui travailla pour les races futures, |
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Prudhon qui m'a touchée avec sa noble main ; |
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Pradier et Gavarni, qui rêvent en chemin |
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Un paradis confus de belles créatures ; |
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Et le divin Balzac, cet homme surhumain |
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Qui sait tous les secrets de mes triples ceintures ! |
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Et maintenant, orgueil de ces coteaux penchants, |
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O Thébaïde ! ô ville interdite aux profanes ! |
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Paris ! j'ai traversé les villes et les champs, |
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Et je viens voir, du haut de ces monts où tu planes, |
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Comment tu fais l'amour à ces belles sultanes, |
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Dans ces jardins, parmi ces marbres et ces chants ! |
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Car l'amour est cette onde où tout le corps se plonge |
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Et dont la lèvre en feu baise en riant les bords ; |
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C'est ce vase d'eau pure et cette fraîche éponge |
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Qui lave à ses baisers les souillures du corps ; |
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Et sans l'amour tout n'est que folie et mensonge, |
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Car tout est dans l'amour et rien n'est en dehors. |
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C'est le seul vrai devoir et la seule science ; |
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Et les hardis plongeurs dont le regard profond |
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Comme une vaste mer fouille la conscience, |
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N'ont rien trouvé de plus en allant jusqu'au fond. |
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Heureux celui qui voit avec insouciance |
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Les idoles sans yeux que les hommes lui font ! |
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Aux parfums des jasmins et de la tubéreuse, |
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Dans les jardins aimés du soleil radieux, |
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Il s'enivre à loisir d'accords mélodieux ; |
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Nul souci ne s'attache à sa vieillesse heureuse, |
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Et dans les bras charmants d'une vierge amoureuse |
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Cet homme fortuné devient pareil aux Dieux. |
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Mais celui dont les dents ont fui ma coupe amère |
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Et qui n'a pas dormi sur un sein libre et fier, |
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Quand sur lui tomberont les neiges de l'hiver |
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Celui-là pleurera sur sa vaine chimère, |
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Et, comme les guerriers aux cuirasses de fer, |
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Il maudira trois fois son aïeule et sa mère ! |
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En vain, son front couvert d'augustes cheveux blancs |
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Brillera, glorieux de savoir et d'années ; |
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Des fleuves couleront de ses yeux ruisselants |
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Et feront deux ruisseaux de ses tempes fanées, |
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Car le désir mordra ses lèvres décharnées |
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Et séchera les os de ses genoux tremblants ! |
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| 145 |
Enfin, lassé d'étreindre, en ses nuits énervantes, |
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La science inféconde et la pâle amitié, |
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Celui-là sentira son cœur crucifié, |
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Et, brûlé de mes feux parmi ses épouvantes, |
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Il traînera son front sous les pieds des servantes |
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Et baisera leur robe en leur criant : Pitié ! |
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Mais elles en courant s'enfuiront dans les saules, |
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Et riront du vieillard au prochain cabaret |
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Avec ce beau jeune homme aux puissantes épaules |
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Qui, dans l'allée en fleur, sous l'ombrage secret, |
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Marche en blouse et pieds nus comme un enfant des Gaules, |
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Et dont les noirs cheveux semblent une forêt. |
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Ainsi parla Cypris. Oubliant leurs querelles, |
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Les oiseaux se taisaient ; dans les roses pourpris |
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Les lys ouvraient plus grands leurs calices épris. |
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| 160 |
Mais elle, fendant l'air comme ses tourterelles, |
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Elle vola, pliant ses bras comme des ailes, |
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Au sommet du palais, et regarda Paris. |
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C'était bien cette ville aux urnes débordées |
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Qui donne à l'univers ses flammes et ses flots, |
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Et qui, belle comme Ève et Ninon de Lenclos, |
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Élève sur le front des villes fécondées |
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Sa lèvre que rougit le vin et les sanglots |
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Et son front chevelu d'où tombent les idées. |
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Sur les coteaux, avec des rires convulsifs, |
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| 170 |
Comme un beau corps la Ville immense se déroule. |
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Elle tient à la main son large verre où coule |
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Un vin plein de folie et de désirs lascifs, |
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Et s'admire géante, et regarde la foule |
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Avec ses yeux de gaz flamboyants et pensifs. |
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| 175 |
Ses grappes de maisons semblent, dans la nuit noire, |
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Des troupeaux dispersés sur un grand territoire |
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Que la Guerre a foulé de son pied souverain ; |
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Et, penchant leurs grands fronts sur le fleuve serein, |
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Ainsi que des béliers se lèvent avec gloire |
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| 180 |
Ses mille monuments de granit et d'airain. |
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Voici ses boulevards où Londres et l'Asie |
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Viennent au même club chercher la fantaisie ; |
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Voici ses cabarets, ses tapis baignés d'or, |
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Ses fiers salons, son bal qui passe au chant du cor, |
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| 185 |
Et son drame, où le peuple, empli de poésie, |
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Ivre sous Frédérick haletant, crie : Encor ! |
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Voici ses régiments superbes et terribles, |
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Ses clairons, ses tambours, ses jeunes officiers, |
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Les hussards blancs et bleus, les sapeurs invincibles, |
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| 190 |
Les dragons revêtus d'indomptables aciers, |
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Les grenadiers géants, les spahis, les lanciers, |
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Et les carabiniers aux crinières horribles. |
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O ville, enfin voici tes salles d'opéras |
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Où l'or, les diamants et le satin ruissellent ; |
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| 195 |
Là, chaque femme est reine, et les moindres excellent |
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Par la neige du front et la blancheur des bras ; |
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Tels, dans un salon clair, sur les fonds de damas |
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Les camellias blancs parmi l'or étincellent. |
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Là sous le maillot rose ou l'habit travesti, |
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| 200 |
Fuoco, Cerrito, Carlotta nous enchantent ; |
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Dorus et Damoreau, ces harpes, se lamentent, |
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Et, faisant flamboyer notre cœur amorti, |
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Lui disent quels oiseaux et quelles flûtes chantent |
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Dans l'âme de Mozart et de Donizetti. |
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| 205 |
Ville qu'un souffle émeut et qu'un zéphyr apaise ! |
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Amazone qui prends la guerre pour un jeu |
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Et qui, penchée au bord du fleuve qui te baise, |
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Chaque jour dans son onde émiettes quelque dieu ! |
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L'univers voit sans cesse, ainsi qu'une fournaise, |
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| 210 |
Ton crâne en fusion fumer sous le ciel bleu. |
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Épris de tes soldats que la foudre enveloppe, |
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Parmi leurs champs couverts de morts et de blessés, |
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Les peuples sur tes pas accouraient empressés |
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Et flattaient de la main ton cheval qui galope, |
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| 215 |
Lorsque tu conduisais par les villes d'Europe |
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Tes héros de vingt ans aux longs cheveux tressés. |
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Ainsi qu'un beau génie en un monde féerique, |
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Tu brises d'un seul doigt les liens corporels |
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Quand tu lances un jour, au bruit d'un chant lyrique, |
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| 220 |
Sur ces chemins, plus longs qu'un fleuve d'Amérique, |
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Que sillonne d'azur le fer brillant des rails, |
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Tes grands coursiers de flamme aux pieds surnaturels ! |
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Nourrice de lutteurs, ville douce et traîtresse, |
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Tu portes sur ton front des lys de diamant |
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| 225 |
Et des lauriers rougis dans le combat fumant ; |
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Dénouant sur ton sein l'or de sa lourde tresse, |
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La fière Poésie est toujours ta maîtresse |
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Et l'Art baise ta lèvre ainsi qu'un jeune amant ! |
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Ton phare est un soleil, et tes jeunes Achilles |
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| 230 |
Ont réveillé le monde au bruit de leur tambour ; |
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Mais, ô Paris ! cité ruisselante ! séjour |
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De la grâce amoureuse et des lèvres dociles, |
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Toi, pour l'amour choisie entre toutes les villes, |
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O ville de Cypris, qu'as-tu fait de l'Amour ? |
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| 235 |
Telle du haut du ciel une aigle au bec vorace |
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De mille oiseaux épars dans son vol suit la trace |
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Et porte le carnage au milieu de leurs jeux ; |
12 |
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Telle, les yeux noyés dans les horizons bleus, |
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L'héroïque Cypris d'un seul regard embrasse |
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| 240 |
Le fond de la cité ceinte de mille feux. |
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Près du lit où la mort roidit la courtisane, |
12 |
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Celle qui trafiqua de son sang et sa chair, |
12 |
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Sa mère, ô honte ! étale une douleur profane |
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Pour exploiter encor ces lys en proie au ver, |
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| 245 |
Et vendre vingt louis la dernière cuiller |
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Qui servit à l'enfant pour prendre sa tisane. |
12 |
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Ici l'ambitieux, les deux pieds sur l'autel, |
12 |
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Étend ses maigres bras pour étreindre la terre. |
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Livide, comme Ajax il insulte le ciel, |
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| 250 |
Et, cachant dans son cœur sa fièvre solitaire, |
12 |
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Il voit en souriant son épouse adultère, |
12 |
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Et, le front dans ses mains, il rêve de Cromwell. |
12 |
|
|
Là, serrant les ducats entre leurs mains fatales, |
12 |
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Gobseck et Gigonnet, au fond des tristes salles |
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| 255 |
Dont un vieux rideau vert éteint le jour changeant, |
12 |
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Brossent avec la main leur habit indigent, |
12 |
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Et dans l'ombre indécise allument les opales |
12 |
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Aux rayons de leurs yeux couleur d'or et d'argent. |
12 |
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La richesse, voilà la vraie amante blonde, |
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| 260 |
Disent-ils. Ses cheveux sont couleur du soleil, |
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Sa bouche est de corail et non de chair immonde, |
12 |
|
Ses yeux sont de lapis, son sein d'argent vermeil, |
12 |
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Et, lumineux trésor, de la nuque à l'orteil |
12 |
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Tout son corps est sorti des mines de Golconde. |
12 |
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| 265 |
Nous pouvons avec l'or, nouveaux Pygmalions, |
12 |
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Faire vivre le marbre au gré de nos caprices, |
12 |
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Atteindre les vautours et dompter les lions, |
12 |
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Et prendre les enfants au sein de leurs nourrices, |
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Et les reines du monde et les impératrices |
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| 270 |
Déchausseraient le soir nos pieds, si nous voulions. |
12 |
|
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Sur les monts chevelus où gravissent les chèvres, |
12 |
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Près d'un adolescent beau comme Gabriel, |
12 |
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La pâle prophétesse, en proie à mille fièvres, |
12 |
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Jette son ode impie aux quatre vents du ciel, |
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| 275 |
Et, sorti de son cœur où déborde le fiel, |
12 |
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Son iambe lui brûle et lui sèche les lèvres. |
12 |
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La moderne Sappho, qu'agite un grand dessein, |
12 |
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Trempe ses longs cheveux dans sa coupe d'absinthe. |
12 |
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Cette sœur du Titan rêve un autre larcin, |
12 |
| 280 |
Et, tressaillant trois fois comme une femme enceinte, |
12 |
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Blasphème le plaisir et la volupté sainte |
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Que l'orgueil parricide a tués dans son sein. |
12 |
|
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Le poëte, ruffian de la Muse divine |
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Qu'il adorait hier dans le temple idéal, |
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| 285 |
La prostitue au lit de quelque baladine ; |
12 |
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Et, portant au hasard son sarcasme banal, |
12 |
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Chaud encor des baisers de cette Messaline, |
12 |
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L'insulte pour deux sous au bas d'un grand journal. |
12 |
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Que m'importent, dit-il, vos lèvres et vos couches, |
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| 290 |
O vierges de quinze ans, au sourire enchanté ? |
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La maîtresse qu'il faut à ma virilité |
12 |
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C'est la déesse aux yeux caressants et farouches |
12 |
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Qui me loue et me baise avec ses mille bouches, |
12 |
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L'ange des carrefours, la Popularité ! |
12 |
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| 295 |
C'est elle dont le souffle, ainsi qu'un phare allume |
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Une lueur au front qu'enveloppait la brume, |
12 |
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Elle qui, les deux bras tendus à l'univers, |
12 |
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Arrête les passants pour leur chanter mes vers, |
12 |
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Et qui saura pétrir avec l'airain qui fume |
12 |
| 300 |
Mon buste couronné de lauriers toujours verts. |
12 |
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En habit de gala, les courtisanes vaines |
12 |
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Sur le front de l'Amour posent leurs pieds lassés. |
12 |
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Plus pâles que la neige au sommet des Cévennes, |
12 |
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Ces folles, dont le vent baise les seins glacés, |
12 |
| 305 |
Pour réchauffer la pourpre éteinte dans leurs veines |
12 |
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Boivent l'or et le sang des pâles insensés. |
12 |
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Elles songent parfois, quand refleurit la mousse, |
12 |
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Aux humides baisers de leurs jeunes amours, |
12 |
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Aux blanches nuits de juin qu'abrégeaient cent discours, |
12 |
| 310 |
Et même, quand la brise en feu souffle plus douce, |
12 |
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A ces enfants qui, morts pour elles pleins de jours, |
12 |
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Dorment dans une terre inculte où l'herbe pousse. |
12 |
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Mais, ô mon cœur ! pourquoi se souvenir des morts ? |
12 |
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Disent-elles. Mon sein gonfle d'orgueil la soie. |
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| 315 |
Le peigne aux mille dents tremble en baisant les ors |
12 |
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De mes cheveux touffus dont le flot se déploie, |
12 |
|
Et la naïade en pleurs frémit toujours de joie |
12 |
|
En touchant au matin les blancheurs de mon corps. |
12 |
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Mes amants, beaux toujours quoique l'Amour s'enfuie, |
12 |
| 320 |
Ce sont tous ces joyaux que mon haleine essuie, |
12 |
|
Ces mille diamants en lys épanouis, |
12 |
|
Ces colliers de sequins, ces ducats, ces louis |
12 |
|
Si beaux qu'en les voyant on dirait une pluie |
12 |
|
De soleils amoureux de mes yeux éblouis. |
12 |
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| 325 |
Les jeunes hommes, fiers de voir blanchir leurs têtes, |
12 |
|
Sont enivrés d'orgueil, comme autrefois de vin. |
12 |
|
Amour, ce n'est plus toi, flambeau clair et divin, |
12 |
|
Qui baignes de tes feux les roses de leurs fêtes. |
12 |
|
Qu'importe, disent-ils, ce mot que les poëtes |
12 |
| 330 |
Ont fait comme leurs vers harmonieux et vain ? |
12 |
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|
Non, le bonheur n'est point sur la couche enfantine |
12 |
|
De votre jeune épouse échevelée au vent, |
12 |
|
Qui, nouant de ses bras le beau collier mouvant, |
12 |
|
Vous enivre aux parfums de sa jeune poitrine, |
12 |
| 335 |
Et songe dans son cœur aux amours du couvent |
12 |
|
En vous disant : Je t'aime ! avec sa voix divine. |
12 |
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Le bonheur, ce n'est pas d'errer sous les bosquets |
12 |
|
Où s'égarent, bras nus, ces filles triviales |
12 |
|
Dont les robes de soie et les hardis bouquets |
12 |
| 340 |
Resplendissent les soirs sous les lustres des salles, |
12 |
|
Et passent des salons aux cabarets des halles, |
12 |
|
Et des bras des Césars dans les bras des laquais ! |
12 |
|
|
C'est d'avoir sur le dos de la mer qu'elle scinde, |
12 |
|
Une flotte qui porte, avec ses galions, |
12 |
| 345 |
L'ivoire de Java, les marbres blancs du Pinde, |
12 |
|
Les perles de Ceylan, grosses de millions, |
12 |
|
Le duvet de l'eider et les tissus de l'Inde, |
12 |
|
Les dépouilles des Dieux et celles des lions ! |
12 |
|
|
Le bonheur, c'est d'aller pour la chose commune |
12 |
| 350 |
Haranguer un sénat en mots impétueux, |
12 |
|
De dominer sans peur les cris tumultueux, |
12 |
|
Et de bien voir, si haut que monte sa fortune, |
12 |
|
Plissant à votre voix son front majestueux, |
12 |
|
Le ministre pâlir au pied de la tribune ! |
12 |
|
| 355 |
C'est de faire frémir sous le soleil des rois |
12 |
|
Ces plaques, ces cordons, ces écharpes à frange, |
12 |
|
Étoiles et colliers d'une splendeur étrange, |
12 |
|
Crachats de pierrerie éblouissants et froids, |
12 |
|
Ces riches arcs-en-ciel, ces rubans et ces croix |
12 |
| 360 |
Couleur d'azur, de pourpre et de flamme et d'orange ! |
12 |
|
|
Surtout, c'est de sentir vivre en bas une foule, |
12 |
|
Travailleurs dont le sang et dont la sueur coule, |
12 |
|
Artistes, artisans, chantres aux saints trépieds, |
12 |
|
Généraux sur Ajax et Marceau copiés, |
12 |
| 365 |
Tout cela n'étant plus qu'une chose qu'on foule, |
12 |
|
Un piédestal immense où l'on pose ses pieds ! |
12 |
|
|
Ainsi, les yeux hagards et l'écume à la bouche, |
12 |
|
Ils insultent l'Amour dans leurs cœurs pleins de fiel. |
12 |
|
Et les vierges, levant leurs yeux bleus vers le ciel, |
12 |
| 370 |
Disent : Pourquoi livrer à quelque époux farouche |
12 |
|
Nos cheveux qu'en jouant l'aile d'un zéphyr touche |
12 |
|
Et nos lèvres en fleur, plus douces que le miel ? |
12 |
|
|
O ville ! nulle part dans tes architectures, |
12 |
|
Sous tes lambris dorés, dans les entassements |
12 |
| 375 |
De tes toits monstrueux et de tes monuments, |
12 |
|
Nulle part tu ne vois, le cœur et les mains pures, |
12 |
|
S'unir dans des baisers et des embrassements |
12 |
|
Un couple jeune et fort aux belles chevelures. |
12 |
|
|
Seule, les yeux éteints, sous la vive clarté |
12 |
| 380 |
Des flambeaux, des surtouts et des lustres sévères, |
12 |
|
Tandis que ses amants au regard enchanté |
12 |
|
Cachent sous mille fleurs des tristesses amères, |
12 |
|
La Débauche sourit et boit dans tous les verres, |
12 |
|
Et dit en grimaçant : Je suis la Volupté ! |
12 |
|
| 385 |
Et la cité superbe, insatiable, immonde, |
12 |
|
Aux balcons des palais, aux lucarnes des toits, |
12 |
|
Hommes, vieillards, enfants, vierges à tête blonde, |
12 |
|
Foulant aux pieds ses Dieux, ses lauriers et ses lois, |
12 |
|
Avec ses millions de bouches et de voix |
12 |
| 390 |
Crie et chante son hymne au seul maître du monde ! |
12 |
|
|
Voilà ce qu'entendit la Déesse au front d'or. |
12 |
|
Et fauve, sur son front et sa tête sacrée |
12 |
|
Sa chevelure épaisse, ondoyante et dorée, |
12 |
|
Tressaillit et laissa ruisseler son trésor. |
12 |
| 395 |
Cypris trembla de rage, et frissonnante encor, |
12 |
|
Elle mit sur son arc une flèche acérée. |
12 |
|
|
Alors sur ses beaux seins par ses ongles meurtris |
12 |
|
Tombent à flots ses pleurs ainsi qu'une rivière ; |
12 |
|
Ses voiles au hasard fouettent les vents surpris ; |
12 |
| 400 |
Parmi ses blanches dents que baise la lumière |
12 |
|
S'échappent furieux les sanglots et les cris ; |
12 |
|
Le dédain fait pâlir sa bouche rose et fière. |
12 |
|
|
Ses yeux que le courroux et la honte embrasaient |
12 |
|
Et son corps rougissant présageaient cent désastres ; |
12 |
| 405 |
Ses pieds, où les oiseaux naguère se posaient, |
12 |
|
Du palais magnifique ébranlaient les pilastres, |
12 |
|
Et dans les noirs jardins du ciel, ses mains brisaient |
12 |
|
Sur leurs tiges d'azur les calices des astres. |
12 |
|
|
Ses cheveux flamboyaient d'or, de pourpre et de feu, |
12 |
| 410 |
Et, dénoués, pareils aux panaches horribles |
12 |
|
Que hérisse l'effroi sur le casque d'un dieu, |
12 |
|
Ensanglantaient les airs, comètes invisibles. |
12 |
|
La Déesse, le dos frémissant dans l'air bleu, |
12 |
|
Exhala son courroux dans ces strophes terribles : |
12 |
|
| 415 |
O ville qui meurtris mon cœur et vends ma chair ! |
12 |
|
Si ma main sait verser le fiel plein d'amertume, |
12 |
|
Si mon regard flétrit, si mon venin consume, |
12 |
|
Si je naquis avec les filles de l'enfer |
12 |
|
Sous l'éclair effrayé, dans le sang et l'écume |
12 |
| 420 |
Et du corps d'un grand dieu mutilé par le fer ! |
12 |
|
|
Écroule-toi ! Soyez maudites, ô murailles ! |
12 |
|
Par le sein de la femme, où l'enfant allaité |
12 |
|
Boit l'oubli de la Mort dans un vivant Léthé ! |
12 |
|
Meurs ! Par ses flancs féconds vainqueurs des funérailles, |
12 |
| 425 |
Par tout ce qui tressaille au fond de mes entrailles, |
12 |
|
Par mon corps palpitant sous les feux de l'été ! |
12 |
|
|
Meurs ! puisque tu t'endors ivre de la Matière, |
12 |
|
Sans songer seulement au courroux de Cypris, |
12 |
|
Ainsi qu'un animal couché sur sa litière, |
12 |
| 430 |
Stupide, et l'œil blessé par la blancheur des lys ! |
12 |
|
Puisque tu fais horreur à la nature entière |
12 |
|
Et qu'il ne reste rien dans l'âme de tes fils ! |
12 |
|
|
Puisque le canon seul résonne à tes oreilles ! |
12 |
|
Puisque devant les fouets irrités et cinglants, |
12 |
| 435 |
Plus stupide en effet à l'heure où tu t'éveilles |
12 |
|
Que les premiers humains qui ramassaient des glands, |
12 |
|
Tu ne sais accomplir de plus rares merveilles |
12 |
|
Que de pousser des cris sur des pavés sanglants ! |
12 |
|
|
Puisque au pied des gibets où ta haine me cloue, |
12 |
| 440 |
Ta prunelle hébétée, insensible aux couleurs |
12 |
|
Des astres et des cieux, de la mer et des fleurs, |
12 |
|
Adore la Fortune assise sur sa roue, |
12 |
|
Et que l'or et l'argent, deux espèces de boue, |
12 |
|
Sont devenus tes Dieux, comme ceux des voleurs ! |
12 |
|
| 445 |
Puisque, bravant les lois qu'ils ont instituées, |
12 |
|
Et flairant le sang jeune, ainsi que des vautours, |
12 |
|
Tes libertins, remplis de vices et de jours, |
12 |
|
S'en vont, âmes sans frein, du beau destituées, |
12 |
|
Près des enfants qu'au mal ils ont prostituées, |
12 |
| 450 |
Souiller leurs cheveux blancs le long des carrefours ! |
12 |
|
|
Puisque tu mets ta gloire à flétrir ce qui m'aime ! |
12 |
|
Puisque, les oripeaux et l'argent excepté, |
12 |
|
Tout tombe autour de toi sous ton propre anathème, |
12 |
|
Et que, trop délicat pour un peuple dompté, |
12 |
| 455 |
L'amour de l'élégance et de la volupté |
12 |
|
Est éteint dans le cœur des courtisanes même ! |
12 |
|
|
Puisque ma voix en vain t'a voulu secourir ! |
12 |
|
Puisque au lieu de me suivre en sa verte campagne, |
12 |
|
Ton peuple à ses côtés aime mieux voir pourrir |
12 |
| 460 |
L'Avarice, démon hideux qui l'accompagne, |
12 |
|
Vil forçat de la chair, meurs cloué dans ton bagne ! |
12 |
|
Meurs, infâme ! ou plutôt c'est moi qui veux mourir ! |
12 |
|
|
Je m'en irai bien loin des modernes Gomorrhes |
12 |
|
Rejoindre les grands Dieux dans la paix du trépas. |
12 |
| 465 |
Libre et quittant ce corps divin qui sur ses pas |
12 |
|
Te laissait l'ambroisie, et que tu déshonores, |
12 |
|
Mon âme roulera dans les astres sonores |
12 |
|
Parmi les cieux vivants auxquels tu ne crois pas ! |
12 |
|
|
J'irai, par l'immuable et consolant mystère, |
12 |
| 470 |
Fondre mon être avec le tout essentiel ! |
12 |
|
Un rocher sortira des flots où fut Cythère, |
12 |
|
Brûlé par un vent morne et pestilentiel, |
12 |
|
Et les biens qui par moi ruisselaient sur la terre |
12 |
|
S'envoleront avec mon souffle dans le ciel ! |
12 |
|
| 475 |
La foi, le dévouement, l'honneur et son délire, |
12 |
|
Tous ces fiers nourrissons bercés entre mes bras, |
12 |
|
La pitié, la vertu, l'héroïsme, le rire, |
12 |
|
Le regard de l'épée et le chant de la lyre |
12 |
|
Avec moi seront morts, mais tu triompheras ! |
12 |
| 480 |
Et, puisque c'est l'or seul que tu veux, tu l'auras ! |
12 |
|
|
L'or vierge ! l'or vainqueur ! Au gré de ta folie, |
12 |
|
Tu l'auras ! l'or demain, toujours, partout, encor ! |
12 |
|
Les placers du Mexique et ceux de l'Australie |
12 |
|
Viendront gonfler ta bourse et grossir ton trésor, |
12 |
| 485 |
Et l'or sera ton pain, ton nectar et ta lie ! |
12 |
|
Bois donc, voilà de l'or ! mange, voilà de l'or ! |
12 |
|
|
Emplis ton coffre, et vends tout ce qui se monnoie ! |
12 |
|
La tombe et le berceau, le palais et la tour ! |
12 |
|
Trafique du soleil ! du repos ! de l'amour ! |
12 |
| 490 |
Déchire tout cadavre et flaire toute proie ! |
12 |
|
Vends les baisers craintifs où j'avais mis la joie ! |
12 |
|
Vends l'eau de la fontaine et la clarté du jour ! |
12 |
|
|
Émiette les forêts, fais de l'or ! Si ton globe |
12 |
|
Jusqu'au fond de ses os sent courir un frisson, |
12 |
| 495 |
Comme un jeune idiot qui tremble dans sa robe, |
12 |
|
Que t'importe ! Son cœur peut devenir glaçon ; |
12 |
|
N'auras-tu pas ton or, cette sainte moisson |
12 |
|
Que tu ranges trop bien pour qu'on te la dérobe ? |
12 |
|
|
Vends les bois où dormaient Viviane et Merlin ! |
12 |
| 500 |
L'aigle des monts n'est fait que pour ta gibecière, |
12 |
|
La neige vierge est là pour fournir ta glacière, |
12 |
|
Le torrent qui bondit sur le roc sibyllin |
12 |
|
Et vole, diamant, neige, écume et poussière, |
12 |
|
N'est plus bon qu'à fouetter l'aile de ton moulin ! |
12 |
|
| 505 |
Pour trouver les rubis en guirlandes pareilles |
12 |
|
A celles des raisins que la pluie a mouillés |
12 |
|
Et dont la grappe ardente est la gloire des treilles, |
12 |
|
Que les caveaux profonds soient avec soin fouillés ! |
12 |
|
Fends le sépulcre et touche aux cadavres souillés |
12 |
| 510 |
Pour prendre leurs anneaux et leurs pendants d'oreilles ! |
12 |
|
|
N'épargne rien ! demande à la création |
12 |
|
Le pain de ta fureur et de ta passion ! |
12 |
|
Triomphe ! empêche-la de rester la plus forte ! |
12 |
|
Et si tu t'aperçois, pour ta punition, |
12 |
| 515 |
Que sous tes pieds la terre agonisante est morte |
12 |
|
Et que même ton ciel est vide, que t'importe ! |
12 |
|
|
Si ton peuple, parmi lequel tant de héros |
12 |
|
M'ont fait voir la beauté virile et sans mélange, |
12 |
|
Montre, effrayant le jour, des mufles de taureaux |
12 |
| 520 |
Et des yeux d'éléphant, comme les Dieux du Gange ; |
12 |
|
Si tes poëtes, las de fléchir des bourreaux, |
12 |
|
Traînent le laurier vert dans le vin et la fange ; |
12 |
|
|
Si les marbres sacrés ravis au Parthénon |
12 |
|
Dans leur blancheur pareille à mon berceau d'écume, |
12 |
| 525 |
Flétris par le marteau, blessés par le canon, |
12 |
|
Tombent à des marchands courbés sur une enclume, |
12 |
|
Dans une île barbare, au milieu de la brume, |
12 |
|
Que t'importe ! éblouis ! remplis tout de ton nom ! |
12 |
|
|
Montre le dur métal dont tu fais des récoltes ! |
12 |
| 530 |
Mets-le sur tes frontons et sur tes archivoltes ! |
12 |
|
Fais-en l'âme et le sang des machines de fer |
12 |
|
Qui par leurs dents de fonte et leur souffle d'enfer |
12 |
|
Dompteront la nature et vaincront ses révoltes, |
12 |
|
Et dont les noirs sanglots étoufferont l'éclair. |
12 |
|
| 535 |
Par ces gueules de flamme à ta voix apparues, |
12 |
|
Tu régneras. Commande, elles domineront |
12 |
|
Le tonnerre et l'orage, acharnés sur ton front. |
12 |
|
Tu peux les laisser faire, et le long de tes rues |
12 |
|
Briser le même jour tes faux et tes charrues ! |
12 |
| 540 |
Elles laboureront ! elles moissonneront ! |
12 |
|
|
Ton heure vient ; tu peux demain réduire en poudre |
12 |
|
La lyre et le ciseau ; les cœurs martyrisés |
12 |
|
Ne te consolent plus ; à quoi bon les absoudre ? |
12 |
|
De quoi te serviraient les hymnes embrasés, |
12 |
| 545 |
Paris ? Qu'as-tu besoin de l'oubli des baisers, |
12 |
|
Puisque tu n'as plus peur du ciel et de la foudre ! |
12 |
|
|
Mais quand le vaste Ennui, vieux comme l'univers, |
12 |
|
Étendra devant toi son grand désert de sable, |
12 |
|
Jaloux, mystérieux, muet, infranchissable, |
12 |
| 550 |
Pelé, nu, sans un brin d'herbe ou de gazons verts, |
12 |
|
Regrettant l'harmonie et la douceur des vers, |
12 |
|
Tu te rappelleras ton crime haïssable. |
12 |
|
|
Triste comme un cheval déchiré par le mors, |
12 |
|
Et pressentant déjà tes propres funérailles, |
12 |
| 555 |
Tu diras : Où sont-ils, ces hommes sans remords |
12 |
|
Dont la voix créatrice élevait des murailles ? |
12 |
|
Sortie avec terreur du fond de tes entrailles, |
12 |
|
Une voix répondra : Les poëtes sont morts ! |
12 |
|
|
Alors vers le néant courbant ton front servile |
12 |
| 560 |
Sous les fiers souvenirs de tes bonheurs si courts, |
12 |
|
Tu te rappelleras ces temps où dans ta ville |
12 |
|
L'Amour, partout suivi de Grâces et d'Amours, |
12 |
|
Entraînait sur ses pas la belle fleur des cours, |
12 |
|
Et s'appelait Condé, Chevreuse et Longueville ! |
12 |
|
| 565 |
Tu te rappelleras ces ombrages, témoins |
12 |
|
Frais et délicieux des voluptés charmantes |
12 |
|
Où Lauzun et Biron adoraient leurs amantes ; |
12 |
|
Et tu diras : Furie exempte de tous soins, |
12 |
|
Qui ne fuis même pas les ruines fumantes, |
12 |
| 570 |
O désolation, tu me restes du moins ! |
12 |
|
|
Énervantes langueurs de mes heures fiévreuses, |
12 |
|
Puisque rien désormais ne vous peut endormir, |
12 |
|
Pour noyer dans le flot des plaintes douloureuses |
12 |
|
L'anéantissement dont je me sens frémir, |
12 |
| 575 |
Je puis pleurer, je puis souffrir, je puis gémir |
12 |
|
Et savourer du moins ces voluptés affreuses. |
12 |
|
|
Mais la voix répondra : Tes chênes chevelus |
12 |
|
Sous lesquels résonnaient ta prière et tes armes, |
12 |
|
Sont tombés ; tout est mort, les temps sont révolus ! |
12 |
| 580 |
Le Désespoir aussi te refuse ses charmes. |
12 |
|
Tu ne souffriras plus ! tu ne pleureras plus ! |
12 |
|
Car tu n'as plus de sang et tu n'as plus de larmes. |
12 |
|
|
En fuyant vers l'azur à tes yeux interdit, |
12 |
|
Ainsi te parlera ta conscience intime. |
12 |
| 585 |
Et maintenant, bouffon que l'Érèbe applaudit, |
12 |
|
Pitoyable assassin de l'aigle au vol sublime, |
12 |
|
Toi qui fais de l'Amour ta première victime, |
12 |
|
Monstre libidineux gorgé d'or, sois maudit ! |
12 |
|
|
Ainsi parlait Cypris avec le vent qui brame, |
12 |
| 590 |
Quand ses cheveux épars mordaient le ciel en feu. |
12 |
|
Elle hurlait, pareille au loup que l'ombre affame, |
12 |
|
Ses imprécations déchiraient l'éther bleu, |
12 |
|
Et toi, tu gémissais à ces cris de la femme, |
12 |
|
O Nature éternelle, ô corps sacré de Dieu ! |
12 |
|
| 595 |
Oui, tu tressaillis toute ! Une vapeur de soufre |
12 |
|
Voltigea sur les murs déjetés et croulants. |
12 |
|
Comme s'agite en rêve un malade qui souffre, |
12 |
|
Les vieux arbres craquaient, de sueurs ruisselants. |
12 |
|
La rivière aux flots noirs s'agita dans son gouffre |
12 |
| 600 |
Et voulut par ses cris répondre aux chiens hurlants. |
12 |
|
|
Mais la Déesse enfin prit son vol. Les morsures |
12 |
|
Du soleil dévoraient déjà le fier dessin |
12 |
|
Des constellations. Ses flèches d'or plus sûres |
12 |
|
Déchiquetaient les blancs nuages. L'assassin |
12 |
| 605 |
Poussait son char sur eux, et rougissait le sein |
12 |
|
De l'Aurore vermeille au sang de leurs blessures. |
12 |
|
|
Mai 1847.
|
