| XXII |
| La Guerre |
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La Guerre, ivre de sa colère, |
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Embouche ses clairons sonores ; |
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Terre, déjà tu te colores |
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De ce sang fumant qu'elle flaire. |
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L'incendie effrayant l'éclaire, |
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Comme de rouges météores ; |
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La Guerre, ivre de sa colère, |
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Embouche ses clairons sonores. |
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Et pour réclamer leur salaire, |
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O Dieu ! dans les cieux que tu dores, |
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Les vautours, sous l'œil des aurores, |
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Suivent de leur vol circulaire |
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La Guerre, ivre de sa colère ! |
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