| VI |
| L'Hiver |
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Au bois de Boulogne, l'Hiver, |
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La terre a son manteau de neige. |
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Mille Iris, qui tendent leur piège, |
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Y passent comme un vif éclair. |
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Toutes, sous le ciel gris et clair, |
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Nous chantent le même solfège ; |
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Au bois de Boulogne, l'Hiver, |
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La terre a son manteau de neige. |
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Toutes les blancheurs de la chair |
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Y passent, radieux cortège ; |
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Les Antiopes de Corrège |
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S'habillent de martre et de vair |
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Au bois de Boulogne, l'Hiver. |
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