| Théophile Gautier |
| I |
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Théophile Gautier ! poëte |
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Au regard limpide et vermeil, |
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Dont l'œuvre fut un hymne en fête |
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A la vie ivre de soleil ! |
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A l'heure où la Mort en délire, |
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Avec un regret insensé, |
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Admire encor ton fier sourire |
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Qu'elle éteint de son doigt glacé, |
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Pardonne-moi, maître des charmes, |
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Dont l'esprit s'enfuit vers le ciel, |
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Si tu vois mes yeux pleins de larmes |
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Devant toi, songeur immortel. |
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Pardonne-moi si je te pleure, |
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Car, ô maître, c'est l'humble ami |
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Qui prie et sanglote à cette heure |
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Auprès du lutteur endormi. |
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Mais ma propre fierté s'irrite |
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De s'attrister en ces douleurs, |
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Et je sais qu'un tel deuil mérite |
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Bien autre chose que des pleurs ! |
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Car, ô pur génie, âme immense |
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Qu'emplissait la sainte beauté, |
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A cet instant pour toi commence |
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Une double immortalité. |
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Et tandis que de ta poitrine, |
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Déployant son aile de feu, |
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Ce qui fut la flamme divine |
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S'envole et retourne vers Dieu, |
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Fier meurtrier de la nuit noire, |
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Vainqueur du silence étouffant, |
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Ton génie entre dans la gloire, |
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Libre, superbe et triomphant. |
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Cependant que tes filles pleurent |
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Et que tes fils sont pleins d'effroi, |
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Mornes comme ceux qui demeurent |
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Après des hommes tels que toi ; |
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Cependant qu'en ce triste bagne |
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Songent leurs vivants désespoirs, |
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Et cependant que ta compagne |
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Pleure sous ses longs voiles noirs ; |
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Artiste, créateur sans tache, |
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Sage et patient ouvrier, |
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Souriante, la Muse attache |
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Sur ton front le divin laurier. |
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Sereine et fixant sur ton livre |
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Son regard clair comme un flambeau, |
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A jamais elle te délivre |
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De l'épouvante du tombeau. |
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Et l'Envie aux dents de couleuvre |
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A beau se plaindre et crier : Non ! |
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Elle fait briller sur ton œuvre |
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Luxuriante, et sur ton nom, |
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L'éclat lumineux et féerique, |
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Le flamboiement mélodieux |
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Qui sied au poëte lyrique |
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Dans son triomphe radieux ; |
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Et s'éveillant sous son doigt rose, |
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Chanteur illustre et vénéré, |
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Les clartés de l'apothéose |
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Ruissellent sur ton front sacré ! |
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| II |
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Déjà la France, à qui nous sommes, |
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Douce mère frappée au flanc, |
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Dans le troupeau de ses grands hommes |
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Choisit ta place au premier rang ; |
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Et, te célébrant dans ses veilles, |
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Elle te bénit, fils pieux, |
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D'avoir égalé les merveilles |
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Qu'enfantèrent nos grands aïeux. |
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O fils d'Orphée et de Pindare, |
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Instruit par eux dans l'art des vers, |
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Qu'elle est belle, en ce siècle avare, |
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Ton œuvre aux cent aspects divers ! |
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Ta jeune maîtresse la Rime, |
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Qui fait toujours ce que tu veux, |
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Te donne, prodigue sublime, |
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Les diamants de ses cheveux ; |
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Elle t'offre ces pierreries |
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Qui semblent transir et brûler, |
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Et l'on voit leurs flammes fleuries |
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Dans ton poëme étinceler. |
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Statuaire, que le vil piège |
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De la chair appelait en vain, |
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Tu sais du marbre au flanc de neige |
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Faire jaillir un corps divin, |
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Et ravir à la nuit fatale |
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Son frissonnement enchanté, |
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Et le vêtir, forme idéale, |
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D'une invincible chasteté. |
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Et la Nature, ô coloriste ! |
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Veut que tu prennes ses trésors : |
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Diamant, rubis, améthyste, |
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Et les bleus saphirs et les ors ; |
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Et, par ton génie animées, |
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Tu fais, pour enchanter nos yeux, |
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Avec ces matières charmées |
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Un mélange mystérieux ! |
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Russie, Égypte, Espagne, Grèce, |
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Où les grands Dieux vivent encor, |
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On voit, si tu veux qu'il paraisse, |
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Tout le prodigieux décor : |
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Vertes forêts, plaines moroses, |
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Mers d'azur aux charmants reflets, |
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Pics géants de neige, ciels roses, |
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Montagnes aux flancs violets ; |
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Et les grandes architectures, |
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Où tous les arts sont mariés, |
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Développent leurs lignes pures |
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Et leurs détails coloriés, |
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Temple à la blanche colonnade, |
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Burg dont l'herbe envahit la cour, |
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Cathédrale, palais de jade, |
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Alhambra découpant le jour ! |
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En ce décor passent et vivent |
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Des rois, des guerriers, des amants, |
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Les justes, et ceux que poursuivent |
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Les ailes des noirs Châtiments ; |
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Toute la folle engeance humaine |
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Dont le Destin fait son jouet, |
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Tous les mortels tremblants que mène |
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Amour avec son cruel fouet ; |
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Et surtout, mille, mille femmes |
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Jetant sur leurs mates pâleurs |
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Des ors divins aux belles gammes |
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Ou de vivants colliers de fleurs ; |
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Vierges priant dans leurs alcôves, |
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Et folles aux regards surpris, |
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Dénouant leurs crinières fauves |
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Sur les rouges damas fleuris ; |
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Les unes pleurant comme un cygne, |
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D'autres avec l'air irrité, |
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Mais toutes laissant voir le signe |
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De l'irrésistible Beauté. |
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| III |
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La Beauté ! c'est le seul poëme |
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Que tu chantas sous le ciel bleu, |
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Grand porteur de lyre, et toi-même |
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Tu fus sage et beau comme un dieu. |
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Sans que rien jamais la courrouce, |
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Un regard calme et contempteur |
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Brillait dans ta prunelle douce ; |
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On eût dit qu'un divin sculpteur, |
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Dans son jardin planté de vignes, |
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Épris du beau comme du bien, |
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Avait pétri les nobles lignes |
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De ton visage olympien. |
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| 145 |
Ta barbe légère et farouche |
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Tombait, soyeuse, en s'effilant, |
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Pour encadrer ta belle bouche |
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Aussi rouge qu'un fruit sanglant, |
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Et comme au Zeus de l'ode ancienne |
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Qui songe aux éternels devoirs, |
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Ta chevelure ambroisienne |
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Ruisselait en brillants flots noirs. |
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Sur ton large visage austère |
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Quelle douceur, mais quel mépris |
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Pour tous les hochets de la terre |
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Auxquels on attache du prix ! |
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Rhéteurs aux démarches hautaines |
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Bâtissant un néant profond, |
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Et se penchant vers les fontaines |
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Pour remplir des urnes sans fond ; |
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Orateurs dévorés de fièvre, |
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Dans le carrefour éhonté |
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Baisant de leur ardente lèvre |
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L'ignoble Popularité ; |
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| 165 |
Amants de l'or, pourris de plaies, |
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Monnoyant l'angoisse et les pleurs, |
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Blêmes, et comptant des monnaies |
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Dans la nuit, comme les voleurs ; |
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Ineptes don Juans de romance, |
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Sous ses haillons d'or, en plein jour, |
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Adorant tous, en leur démence, |
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Le spectre fardé de l'Amour ; |
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Maîtres des Odes éclatantes, |
8 |
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Se résignant au rire amer |
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Pour des foules plus inconstantes |
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Que le flot fuyant de la mer ; |
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O pasteur des rhythmes sans nombre, |
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Comme tu regardais ces fous |
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Acharnés à l'ombre d'une ombre, |
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| 180 |
Avec un air pensif et doux, |
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Toi qui t'asseyais sous un arbre |
8 |
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En plaignant le cerf aux abois ! |
8 |
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Toi, l'amant des Nymphes de marbre |
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Et de la source dans les bois, |
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| 185 |
Qui donnais la richesse vile |
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Et tout leur or matériel |
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Pour une âpre strophe d'Eschyle, |
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S'envolant terrible en plein ciel ! |
8 |
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Toi qui, dans ton cœur invincible, |
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| 190 |
N'eus pas d'autre rêve étoilé |
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Que de lire la grande bible |
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Et de voir dans le ciel fermé ! |
8 |
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Toi qui, dans ta candeur sincère, |
8 |
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Souriais, ignorant du mal, |
8 |
| 195 |
Et qui remplissais ton grand verre |
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Avec le vin de l'Idéal ! |
8 |
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|
| IV |
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Reprends-les, ce divin sourire |
8 |
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Et ce verre où ta lèvre but, |
8 |
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Car voici l'heure de te dire, |
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| 200 |
Maître, non : Adieu, mais : Salut ! |
8 |
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Oui, sois le bienvenu, poëte, |
8 |
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Parmi ceux que nomme les siens |
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La Muse qui fut leur conquête ; |
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Car tu ne t'en vas pas, tu viens ! |
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| 205 |
Fier de ton renom qui te vante, |
8 |
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Tu viens vers la postérité, |
8 |
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Ayant sur ta lèvre vivante |
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L'inéluctable vérité, |
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Et dans ta main mystérieuse |
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| 210 |
Apportant, vainqueur du tombeau, |
8 |
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Toute une œuvre victorieuse |
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Où resplendit l'éclat du Beau ! |
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Au festin de la poésie, |
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Où chacun, levant son bras nu, |
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| 215 |
Boit le nectar et l'ambroisie, |
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O chanteur, sois le bienvenu ! |
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Toi qui, pareil à Véronèse, |
8 |
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Parmi les satins et les fleurs, |
8 |
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Fais resplendir en ta fournaise |
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| 220 |
Les femmes aux belles couleurs ! |
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Toi qui, dans un temps qui végète, |
8 |
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Nous fais songer aux chœurs dansants |
8 |
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Qui bondissaient sur le Taygète, |
8 |
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Avec tes vers éblouissants ! |
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| 225 |
Toi qui, savant aux hardiesses, |
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Peux, comme Myron et Scyllis, |
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Tailler l'image des Déesses |
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Dans le marbre pareil au lys ! |
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Toi qui sus donner à la prose |
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| 230 |
Le prisme durable et charmant |
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Que traverse un éclair de rose, |
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Et le poli du diamant ! |
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Toi qui répands de ta main pleine |
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Toute une riche floraison ! |
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| 235 |
Dernier fils du chantre d'Hélène ! |
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Âme, sagesse, esprit, raison, |
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Amant du beau, du vrai, du juste, |
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Règne parmi les Dieux de l'art, |
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Et viens prendre ta place auguste |
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| 240 |
Entre Rabelais et Ronsard ! |
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23-24 octobre 1872.
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