| A Eugène Grangé |
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La fille du gai Thespis |
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Est tout endormie |
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Et penche son front de lys |
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Sur sa main blêmie. |
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Ses Bacchantes aux doux yeux |
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Ne versent plus le vin vieux ; |
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Assez de pleurs ! j'aime mieux |
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L'amour de ma mie. |
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On dit que nous triomphons ! |
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O gaîté facile, |
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Où sont tes joyeux bouffons |
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Venus de Sicile ? |
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Les grands mots ont effrayé |
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Ce peuple au manteau rayé |
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Dont Molière a défrayé |
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La verve docile ! |
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Mais ta Muse lace encor |
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A son pied d'albâtre |
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Le léger brodequin d'or |
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Qui sied au théâtre. |
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L'Amour est votre échanson, |
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Il rit à votre moisson : |
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Qu'il nous rende la chanson |
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Rieuse et folâtre ! |
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Que la Comédie au moins |
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Ait son chant du cygne ! |
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Ah ! sans prendre tant de soins |
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Pour paraître digne, |
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Son beau rire était si prompt ! |
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Ami, sans lui faire affront, |
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Rien ne sied mieux à son front |
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Qu'un rameau de vigne. |
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Mai 1855.
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