| La Vendangeuse |
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Toi dont les cheveux doux et longs |
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Se déroulent en onde fière, |
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Comme les flots de ta rivière, |
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O belle fille de Châlons ! |
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Penche ta tête parfumée, |
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Que je puisse, ô ma bien-aimée ! |
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Voir baigné par ces cheveux blonds |
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Ton riant profil de camée. |
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O fille d'un climat divin ! |
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Tu naquis plus blanche qu'un cygne |
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Et ton grand-père dans sa vigne |
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Mouilla ta lèvre avec du vin ! |
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Aussi, lorsque la primevère |
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Triomphe du climat sévère, |
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Loin du monde vulgaire et vain, |
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Vers les cieux tu lèves ton verre. |
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Toute à l'instant qu'il faut saisir, |
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Tu mords, et d'une ardeur pareille, |
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Aux raisins gonflés de la treille |
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Comme à la grappe du plaisir ! |
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Et sur ta poitrine, où se noie |
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Une lumière ivre de joie, |
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Mûrissent les fruits du Désir |
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Comme une vendange qui ploie. |
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En tes veines, de toutes parts, |
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Bourguignonne aux tresses dorées, |
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Le sang des Bacchantes sacrées |
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Bouillonne dans ton sang épars, |
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Et tu tiens tes idolâtries |
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De ces guerrières des féeries |
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Qui conduisaient les léopards |
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Avec des guirlandes fleuries ! |
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Il fut ton aïeul, cet amant |
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De la chanson ivre et sauvage, |
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Menant sur son char de feuillage, |
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Par l'Attique, un troupeau charmant ! |
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C'est pourquoi, danseuse étourdie, |
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Tu fais d'une main si hardie |
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Carillonner joyeusement |
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Les grelots de la Comédie ! |
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O vendangeuse ! tu souris, |
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Embrassons-nous jusqu'à l'ivresse ! |
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Buvons encore, ô ma maîtresse ! |
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Déroule tes cheveux chéris |
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Sur ces raisins ! car, ô merveilles ! |
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Tes tresses blondes sont pareilles |
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Au soleil qui les a mûris, |
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Et ta bouche aux grappes vermeilles. |
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Septembre 1853.
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