| A un riche |
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Ma foi, vous avez bien raison, |
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Vous pour qui tout est floraison |
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Et violettes |
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Parfumant les pieds de vos lys, |
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De ne pas célébrer Phyllis |
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En odelettes. |
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Vous qui pouvez chaque matin, |
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Bercé par le flot de satin |
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Qui vous arrose, |
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Voir dans l'or de votre salon |
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Tomber les flèches d'Apollon, |
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Parlez en prose ! |
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Mais pour nous qui, jusqu'à présent, |
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Soupons sous la treille en causant |
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Avec la lune, |
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(Et c'est notre meilleur repas !) |
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Ami, ne nous enlevez pas |
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Notre fortune. |
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Dans les fleurs, près de frais bassins, |
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Nous nous couchons sur des coussins |
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Très prosaïques, |
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La pourpre au dos, vous le savez ! |
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Et dans des bains de stuc pavés |
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De mosaïques. |
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Le col paré de nos présents, |
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De belles filles de seize ans |
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Nous versent même |
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Avec le charme oriental, |
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Le vin du Rhin dans ton cristal, |
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Sainte Bohême ! |
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O nuit d'étoiles sous les cieux ! |
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Jardins, nectar délicieux, |
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Voûte sublime ! |
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Nous les possédons en effet, |
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Mais, hélas ! ce beau monde est fait |
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Avec la rime. |
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Sans elle et ses prismes fleuris, |
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Pour pouvoir chercher hors Paris |
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L'eau murmurante |
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Qui court dans les gazons naissants, |
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Il nous faudrait bien quatre cents |
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Écus de rente ! |
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Ou, je frissonne d'y penser ! |
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Nous n'oserions pas nous passer |
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La fantaisie |
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De perdre un quart d'heure aux genoux |
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De Cidalise. Ah ! laissez-nous |
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La poésie ! |
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Mai 1855.
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